Альманах из-под пера. Денис Нырков

прибытию я обнаружил, что на надгробии, на котором красовалось фото женщины, сдавшей мне в аренду дом, теперь была моя фотография и вчерашнее число в качестве даты смерти. Бросив все размышления, я мигом запрыгнул машину и дав газу попытался как можно быстрее покинуть это место. К счастью, на этот раз, мне без особых проблем удалось выехать с проселочной дороги на автомагистраль, ведущую в город.

      Спустя полтора часа я был дома! В своей, казавшейся сейчас такой родной квартире. Уставший, я завалился на диван и уже находясь в безопасности и трезвом рассудке старался понять, что же произошло в деревне. Разные мысли приходили в мою голову. Но самым правдоподобным вариантом было то, что я оказался жертвой некого жестокого розыгрыша. Возможно, той ночью, пока я спал, мне что-то вкололи, а в еду подмешали наркотики. Этим можно объяснить всю ту чертовщину, что со мной творилась. А что касается смерти, то скорее всего, как только я отрубился, меня сразу вытянули из петли прятавшиеся в доме мерзавцы, затеявшие всю эту мерзость. Человек ведь может отключится, пережав сонную артерию. В любом случае, я жив, и я дома. А завтра, стоит обратится в полицию. Пусть проверят хозяйку дома, наверняка она причастна к этому. А сегодня, мне стоит отдохнуть.