Глава 2
Жарко. Удушающе жарко. И тяжело. Чувствую на себе руку Лисовского, прижимающего меня к груди. Боюсь пошевелиться. Прислушиваюсь к его ровному дыханию на собственном плече. Похоже, он ещё спит. Делаю над собой усилие и открываю глаза. Медленно поворачиваю голову. Некоторое время смотрю на начальника отдела продаж. Он кажется таким юным и на удивление довольно милым. Невольно улыбаюсь, любуюсь его безмятежным выражением лица. Взгляд задерживается на губах. Вспоминаю всё, что Артём вытворял ими ночью, и на меня накатывает осознание. А затем стыд. И раскаяние. Нужно как можно быстрее смотаться отсюда, пока он не проснулся.
Опускаю взгляд на руку, лежащую на моей талии. Осторожно выскальзываю из объятий. Головная боль не заставляет себя долго ждать. Смешивать пиво с коньяком, было явно не лучшей моей идеей. Да и ночь не особо располагала к отдыху. Чувствую себя разбитой.
Хватаю с комода одежду, в которой была накануне. Второпях натягиваю джинсы на голое тело – искать трусики времени нет. Наспех запахиваю блузку и, сжимая в руке лифчик, на цыпочках выхожу из комнаты. Попутно забираю сумочку и кроссовки и покидаю номер.
На моё счастье в коридоре никого нет. Либо ещё слишком рано, либо на третьем этаже никто не живёт. Обуваюсь, прислонившись спиной к стене. Пульсирующая боль в голове усиливается. В висках неприятно давит. Проверяю на телефоне время – шесть двадцать три. Надеюсь, вахтёрша на месте. Наспех расчёсываю волосы, благо ношу расчёску в сумке. Застёгиваю пуговицы на блузке. Поправляю ворот. Зачем-то приглаживаю джинсы. Осматриваю себя. Не так уж и плохо я выгляжу. Особенно, если учесть, чем я занималась этой ночью.
Спускаюсь на первый этаж. Сразу обращаю внимание на стойку, за которой сидит вахтёрша. Чувствую облегчение. Значит, мне не придётся сидеть тут на потёртом диванчике, в ожидании работницы. Подхожу ближе и замечаю, что женщина, подперев руку под подбородок, спит.
– Простите, – говорю громко, чтобы разбудить её.
Вахтёрша дёргает головой. Открывает глаза и недовольно смотрит на меня.
Выдавливаю виноватую улыбку. Стараюсь не думать о своём внешнем виде. Разве меня должно интересовать мнение какой-то незнакомой тётки, которую я больше никогда не увижу?
– Кажется, я потеряла ключ от триста второго номера…
– Как же, – грубо обрывает меня вахтёрша, – потеряла она.
Отворачивается к деревянной доске с пронумерованными крючками и снимает с триста второго ключ с брелоком.
– Ты оставила его вчера на стойке, перед тем как ушла. А когда вернулась, не соизволила забрать, – с грохотом опускает связку на столешницу. – Под дверями что ли спала?
Вот же карга. Не отвечаю. Хочу накричать на неё. Обвинить, что не предупредила о ключе, когда я вчера проходила мимо. Но вместо этого говорю «спасибо», забираю связку и спешу к лестнице.
Несусь по коридору к комнате с гулко бьющимся сердцем. Только бы Лисовский не решил выйти сейчас из своего номера. Нервничаю, пока проворачиваю замок.