то ли рок-н-ролл, то ли твист был.
смотрела без страха, не отклонялась,
в мыслях даже не было увернуться.
если выпущена пуля, то у неё есть право
до цели намеченной дотянуться.
у тебя есть право стрелять и ранить,
плевать мне в душу, смеяться звонко.
твоя любовь – носить пистолет в кармане
и добивать меня, как раненого оленёнка.
я без тебя смогу
я без тебя смогу, как все друг без друга могут,
разница только в том, что мне не хочется смочь.
слишком сильны эти руки, слишком сильны эти ноги,
слишком сильно желание сбежать от тебя прочь.
спрятать кривую строку, взять это все в кавычки,
выжечь траву за домом, выпить весь мини-бар,
мы друг для друга – зеркало самой плохой привычки,
хочется чиркнуть спичкой и устроить пожар,
чтобы в нем все сгорело, чтоб он был так силён,
как сильны мои руки, как сильны мои ноги,
какое сильное сердце, что терпит, пускай с трудом,
что сносит все и прощает так, как дано немногим.
мишень для стрел
разобьюсь, не мудрено, на такой-то скорости,
упаду с такой высоты – пророчество.
непреложная истина – одиночество
некоторым даже идёт на пользу.
но не мне, в полёте я – птица стайная,
командный игрок, всей душой радеющий
за победу, вроде жива ещё,
мальчик улыбнулся – и я растаяла.
мальчик рассмеялся – и я растеряна.
он играет один в шалаше и в песочнице,
я ему предложу своё одиночество
и сердце – мишень для стрел его.
нужно будет? возьмёт ли? выстрелит?
святочное гадание не откроет,
улыбаюсь в ответ и иду к нему быть собою,
и несу ему душу чистую.
это было в прошлом году
это было в прошлом году, в России,
в довоенной и в дорежимной.
яблоки в цвету, мы красивые,
шевелим ушами, поем, бежим.
это было как будто бы не взаправду,
как если бы не над нами рассвет сиял,
Родина раздулась, превратилась в жабу,
легла окровавленным лоскутным одеялом.
помнятся тёплые, березовые, летние,
проспекты, улицы, девушки, попрошайки,
вот дом, где растили, потом распяли поэта,
вот улица, откликающаяся на «первомайку».
вот эти люди, что тащат обиды,
в забитых маршрутках, в автобусах полных,
школьники пишут в твиттер,
а в окнах – деревья
такие зелёные.
а в мыслях – война и междоусобицы,
возврата в Россию – как кары
бояться, но помнить, как город трезвонится,
набитый людьми, печальный и старый.
нас помнить, живущих в городе этом,
спешащих на встречу и ждущих всесилья,
вот дом, где растили и поминали поэта.
Россия.
городские пейзажи
не подталкивают