– Осталась дамочка одна?
– Без двух, сплошная тишина.
7 января 2003
***
Что с тобой, гитарный Цесаревич,
бард давно известный, тем родной?
В старых джинсах, признанный царевич,
ты поешь над зрительной страной.
Параллельны чувственные годы,
струнами натянута судьба,
пальцы гитариста – скороходы,
на тебя смотрю почти любя.
Подпеваю я, конечно, молча.
В памяти всплывают лишь слова.
Пой, Царевич, пой, скажу короче:
среди бардов ты ведь голова!
Нравится давно твой дивный профиль,
за тобой – твой преданный ансамбль.
Среди бардов ты – чудесны профи…
Но, родной, на кухне – готовь сам!
Что еще? Хозяин магазина.
Что еще? Немножечко дельфин.
Жизнь солиста, словно бы резина,
тянется, шуршит как тот овин.
Пой, гитара, пой с гитарой,
пой, родной мой, пой.
Без тебя весь мир наш странный,
пой, любимый мой!
8 января 2003
***
Струи экзотических желаний
струнами сыграв, бегут по телу,
словно поднебесные послания
выбрали экстаз своею темой.
Тело все блаженно встрепенулось,
выбросив в пространство тик конвульсий,
силы, задремавшие, проснулись,
оживилась, задышала вольно.
Вот еще счастливое мгновенье,
что несет здоровье и блаженство,
подзарядка проникает в вены.
Обновление тела и эмоций,
возрождение и мужчин, и женщин,
Ведь любовь в здоровье лучший лоцман.
11 января 2003
***
Человек не так силен,
коль кумир не весел.
Это шерсть? Нет, это лен.
Он гребет без весел.
Поразительный итог
в жизни есть у многих:
сам к себе поэт так строг,
что закрыты ноги,
как закрытая душа.
Он, мол, не развратный.
Может, нет. Слова крушат
память безвозвратно.
Скучно все. Переключу.
Вот актриса стонет.
Стережет свой дом, ключом
сердцем пишет оды.
Петросян, Аншлаг, Шифрин,
Степаненко, Клара.
На столе уснул графин,
выключаю рано.
13 января 2003
Прелюдии любви…
Разлука и в душе бывает криминальной,
и расставанья миг тревожит день и ночь.
И солнечной любви бывает очень мало.
И вот уж не стоит никто у ваших ног.
Похоже, нет сейчас вам дел до новой грусти,
что вновь почтила вас уже в который раз,
все боли на душе не пересадишь в садик,
чтобы потом расцвел колючками от роз.
Лишь грусть и говорит, что вы сегодня живы,
что память вновь болит издержками забот.
Позвольте, может, вы ни ту надежду сшили?
А горести у вас… Вы брошены за борт.
А