И за смерть не требовать расплаты.
К М.О.
Тянется к плечам твоим черных волос копна.
Но все же не касается хрупких плечей она.
Из-под намазанных чем-то ресничек
Небрежно бросаешь взгляд.
Черные стрелы прикроют тайну и не откроют клад.
Немного самодовольства вздернуло носик вверх,
Но для милого личика это совсем не грех.
С губ пленительно розовых легко слетают слова.
И часто повторяют то, что тихо шепчет молва.
Внешность твоя привлекательна, красива ты и умна.
Только напрасно взбираешься на небо – ты не Луна.
Послушай совет мой, подружка, —
Забудь дурную страсть и помни о том, Mon Cher,
что с неба можно упасть.
Нескромный диалог
– Что с тобою, сын мой сталось?
Ходишь – сам не свой,
Есть не хочешь, спать не можешь.
Потерял покой.
– Потому не сплю, отец мой, что не вижу сны,
Что с закрытыми глазами не видать Луны.
– Поздно, сын мой, ты женатый, что Луну глядеть,
И в столице не прилично девкам песни петь.
Дочка Ирка подрастает. Поздно, сын, забудь,
Ту, которую приводит ночью Млечный путь.
– Не могу, папаша милый, ты пойми меня,
Не могу прожить без Тани, не могу и дня.
– Что за девица такая? Ишь с ума свела.
Ты б подумал о Наташе, ведь жена она.
– Ах, папаша, вы оставьте глупый ваш совет,
Краше в свете и милее, чем Татьяна нет!
Мою Таню в сердце нежно буду я хранить,
Жить без Тани, все равно, что и совсем не жить.
– Полноте тебе, Володя, бог тебя простит,
По твоим глазам я вижу черт в тебе сидит.
– Таня, милая Татьяна, я люблю тебя,
Опоздало наше счастье, нежная моя.
Помню волосы густые, карие глаза,
Губы жаркие, младые – целовать нельзя.
Твой прощальный взгляд навеки в сердце у меня,
Память дышит из беседки дерзостью огня.
Чаще вспоминай, Татьяна, не забудь меня,
Я люблю тебя Танюша, Танечка моя.
Стихи
Что значит писать? Стихи льются сами,
И буквы в строфах шепчут губами:
«Скорее же парные нам подберите,
И рифмами строки соедините»
Мне говорят, что в юности каждый
В пятнадцать стихи напишет однажды.
Неправда это – совсем не всякий
Будет писать стихотворные знаки.
В юности пишут о нежных чувствах,
Пишут, право, совсем безыскусно.
Лучше бы не марали листочки
И не писали бы в строчках точки.
В юных стихах чувства пролиты густо.
Я не хочу их – чтоб было им пусто.
В каждой строчке слово «люблю»,
А я на любовь давно плюю.
Главное в человеке – разум,
Хочу, чтоб мой стих был с разумом связан.
Не всегда, конечно писать возможно,
С рифмами