Дневник
Странное дело.
В один дневник пишется,
а в другой нет.
Бумага, чернила те же
и там, и там,
в смысле, их отсутствие одинаково,
назови его diary, twitter
или вообще какой-нибудь
instagram.
Ведь что такое дневник,
если
вы в нем не верещите
о том, что кого-то
развлекает или смешит:
порезать душу на тряпочки,
вывесить —
смотрите,
какие цветные тряпочки
из моей души!
Всю пряжу судьбы
разобрать,
разложить на нити,
поставить вентиль
на собственный кровоток,
и, как долбаный археолог,
потом восклицать:
смотрите,
какой в моей голове
найден
хорошенький черепок!
Играть водевиль
на сцене
анатомического театра,
без ложной надежды
оставить
в истории некий след.
Искренность —
вид фиглярства.
Тем более непонятно,
почему в один дневник —
пишется,
а в другой таки нет.
Испорчена
Чувствую себя испорченной.
Очень.
Очень.
И дело не в том,
о чем вы подумаете наверняка,
просто
там, где другие видят
божий почерк,
я вижу сюжет
для мистического боевика.
Я специально затачивала
разум
острым.
Училась писать,
придумывать историю и конфликт.
И всякая жизнь,
от рождения до погоста —
лишь глина в руках маньяка —
лепить, лепить.
Конфликт и сюжет,
и в строку – любое лыко,
я к этому шла
и столкнулась к лицу лицом —
готово.
Испорчена.
И что мне особенно дико —
еще через уровень
это зовут «творцом».
У взрослых
У взрослых разумных людей
не принято
обращаться в повелительном наклонении:
«Брось бяку!» – или —
«Не наступи, здесь грабли!» – или
«Не рули на встречку!
Секунда до столкновения!»
Именно поэтому, общаясь с людьми моложе,
то и дело шокируюсь, подбирая
банты у чепчика —
они еще не такие, им еще можно
думать, будто им все понятно и все известно,
врываться, вмешиваться в чужие судьбы,
пока не дошла бессмысленность этой затеи,
и верить, что от этого лучше – будет,
и не понимать, что души, бывает, стареют
куда быстрее своих вместилищ.
У взрослых разумных людей,
которыми они станут,
для такой ерунды уже недостанет хранилища,
и законы кармы вдруг против них восстанут,
и некоторые –