Добра в Твоём сердце.
«…что же ждет поэзию? Ей совсем не останется места в новом мире – или, точнее, место будет, но стихи станут интересны только в том случае, если будет известно и документально заверено, что у их автора два х..я или что он, на худой конец, способен прочитать их жопой. Почему, думал я, почему любой социальный катаклизм в этом мире ведет к тому, что наверх всплывает темное быдло и заставляет всех остальных жить по своим подлым и законспирированным законам?»
© Виктор Пелевин «Чапаев и пустота».
© Чарльз Буковски «Не пытайся».
Любовь – всегда «до свидания!»
Посвящаю всем, кому вру, что в воздух стреляю…
пятница
представляю
как пятница не ждёт нас
слишком много нас
диких нас
она наверное чувствует себя
изнасилованной
после нас
облёванной
выпотрошенной
несчастной
пустой
а мы бежим в неё
пулемётной очередью
ржавыми поездами
трупами
пятница
я прошу прощения у тебя
я прощу прощения у тебя за нас
пятница
прости ещё раз
но я опять жду
когда войду в тебя
уже приобрёл столько алкоголя и
боли
(сейчас только утро понедельника)
вон и коллеги мои
пожирают глазами календари
выискивают тебя
отмечая тебя красными кружочками
у некоторых даже слюни текут на клавиатуры
какая-то дура
пишет мне
мол
что я делаю во вторник вечером
отвечаю ей
что жду пятницу!
и думаю
что все вопросы о смысле жизни
отпадают
пятница
родная
жизнь
иду по заснеженному Петербургу
(но он заснеженный только в моей голове)
иду
улыбаюсь
без причины
катаю Настоящее на ладони сердца
спрашиваю у прохожего (в шутку скорее):
«как мне сохранить такое состояние навсегда?»
он смотрит на меня
мычит
чешет взглядом воздух
отвечает:
«затрудняюсь ответить
у меня только дети»
значит
у меня только жизнь
иду
улыбаюсь
есть причина
кажись
мандарины
В его длинной бороде росли мандарины
А в усах росла печаль
Поэтому ты так боялась целовать его в губы
Боялась прикоснуться к печали
Ты рвала с его бороды мандарины
Отставляя ему только печаль
Он не мог сбрить ни усы, ни бороду
Ибо это всё часть его
А ты рвала мандарины
И жрала их в одно
сердце…
солнце
топил ли кто-нибудь в чашке кофе
солнце? когда оно при этом своими пальчиками – лучиками
хватается за край чашки и умоляет не делать этого
когда оно плачет как маленький ребёнок, или котёнок
которому больно, а ты не слушая
отцепляешь его пальчики от края чашки и ложкой запихиваешь его рыжее тельце в коричневую жижу, и оно тонет…
и ты хоронишь его в своём желудке
затем ночами слушаешь плач призрака убитого солнца
но уже поздно…
я растворил своё солнце когда-то в чашке кофе
у каждого своё́ солнце
своя чашка кофе
своя метафора
и свой редактор, который поймёт…
дождь
Льёт