Публика хохочет.
Тарасыч, взялся было пальцы на место ставить, да куда там – болью аж оглушило. Только видит:
– Судья рот раскрывает, медленно, как во сне.
– Данила на манеж к Вурлиху рвётся, да его трое держат.
– Вурлих уже встаёт грозно, лыбится, руки к нему тянет.
Не успел немец.
Тарасыч левой ухватил руку Вурлиха. Крутнул, что есть сил, вкруг себя «мельницу», так, что слилось всё в белые полосы: и цирк, и публика. Да и ахнул того Вурлиха на ковёр.
Немец выгнуться дугой – не хочется ему на лопатки.
Да Тарасыч, лёгонько ножку-то подбил, тут-то Вурлих и рухнул. А уж колено на грудь и к ковру дожать, так это дело техники. На обе лопатки прилип Вурлих.
СУДЬЯ:
– Туше!
Эээээ-ееее-эгге-геееее… Ревёт восхищённая публика, – Туш-еееее.
8. ИНТ. УТРО. ТАРКОВИЧИ. ДОМ СОЛОМОНА КАЦА
На стене с обоями, фотографии: Борец в трико, при регалиях, с огромной гирей.
Подпись: "Григорiй Тарасовичъ. Чампiонъ 1898 годъ". Рядом висит фото красивой женщины с семитскими глазами.
Чуть слышно звучит молитва.
СОЛОМОН:
– МОДЭ АНИ ЛЕФАНЕХА, МЕЛЕХ ХАЙ ВЕКАЯМ, ШЕЭХЕЗАРТА БИ НИШМАТИ БЕХЕМЛА – РАБА ЭМУНАТЕХА!
Мужская рука с изуродованным, навеки оттопыренным указательным пальцем, трогает резной багет, словно проверяет – на месте ли она?
СОЛОМОН:
– Мирра-Мирра, гэвэрэт, вот и стал мне ближе к тебе ещё один день.
Огромный, бородатый, босой, в нательной рубахе и кальсонах стоит он у окна. Утренний луч упирается в него словно розовый палец.
Это он, бывший борец – Тарасыч, а по рождению Соломон Израилевич Кац, местечковый еврей.
А за окном солнце с листвой в прятки играет, Соломону лукаво подмигивает. Птицы за окном с ума сходят.
Мужчина щурится на яркое.
СОЛОМОН:
– Шалом. И что до Соломону вами слышно?
ТИТР: «ТО ДА СЁ»
«ЯКОВЪ»
9. НАТ. ДЕНЬ. ВИТЕБСК. ДВОР ЖАНДАРМСКОГО УПРАВЛЕНИЯ
У коновязи шестеро казаков. Кто отирают коня сеном, кто курит, привычно пряча цигарку в кулак.
КАЗАК 1:
– Да и то сказать, не то, чтоб в Петрограде или Первопрестольной, так и у нас уж, нынче непросто стало. Ох, непросто. Лютовать народец начал так, что…
ПРОХОР СПИРИДОНОВИЧ:
– А ну хорош балакать. Не нашего это…
С крыльца словно тугой мячик скатывается Сотник с бумагой в руках. Казаки побросали цигарки, принялись их затаптывать.
СОТНИК:
– Казаки! Намедни, в Ломбардные ряды ворвались лихие люди, да всё, что нашли там, и вывезли. Вот, депеша к сыску получена. Одной посуды сребря́ной, бают, полтора пуда сволокли. Да часы, золотишко опять же, гуртом. И ведь, аккурат подгадали, тати: в сумерках наведались. Вечор-то, в рядах этих, почитай, никакого хера уж и не шлындало. Подогнали пролёточку, да на порах-то – тю-тю. Хозяин рядов, обрусевший швед…
Сотник заглядывает в бумагу. Читает.
СОТНИК:
– Магнус Йорикович, вот холера, язык сломаешь –