Заснеженных полей
Лишь колокольчика трезвон,
Да тихий скрип саней.
Во мгле предутренней рассвет
Заметнее чуть-чуть,
И серебристый лунный свет
Мне освещает путь.
Пусть я в этом краю
Пусть я в этом краю не родился,
Не провёл здесь своих юных лет,
Но карпатских красот
филигранный узор
Не могу не воспеть, как поэт.
Я сравнил бы сей край с самоцветом,
Что играет в сиянье лучей,
С чудесами,
что в сказках творятся порой
С мановенья руки добрых фей.
Его солнце – что жемчуг бесценный,
Его небо – морей синева;
Ширь бескрайних полей
и зелёных лугов,
Ты для песен судьбой рождена.
Здесь высокие дикие горы,
Что подвластны лишь буйным ветрам,
Ввысь уносят армады зелёных лесов
И приносят их в дар облакам.
И когда мня спросят порою
О Карпатах, отвечу тогда:
«Я подобного края ещё не встречал,
Где б столь щедрой природа была».
Я за то пред тобой преклоняюсь,
Что краса твоя – явь, а не сон.
Так прими же привет
от российской земли —
Из земных —
самый низкий поклон.
Бывают минуты в жизни
Бывают минуты в жизни,
Когда нам ни что ни в радость.
Так что же, давай, дружище,
Возьмём на поруки слабость!
Тогда нам с тобой не надо
Не петь, не мечтать, не смеяться,
Ведь слабость – удел только слабых,
И с силой куда нам тягаться!
Но вспомни ты лучше о друге,
Когда надвигаются тучи,
Его лишь окликни, и тот час
Тебе он протянет руки.
Тебе с ним вдвоём будет легче
Тащить этой ноши тяжесть,
Он быстро вдохнёт в тебя силы
И снимет минутную слабость.
С чего бы это я
С чего бы это я так сильно загрустил:
По дому что ль, по тройке с бубенцами,
По тем местам, что с детства полюбил
За их берёзы с пышными ветвями?
Не потому ль, что мне
всё снятся по ночам
Осиротевший сад и зимняя дорога,
И будто ждёт меня старушка мать
У самого домашнего порога?
А может потому, что вспомнил о друзьях,
О песнях тех, что пели мы когда-то
О дальних странах, о бушующих морях,
О девушках из города Багдада.
Всё было, словно сон… Всё было так давно,
И кануло куда-то, безвозвратно.
То было, или нет? Коль было, то прошло?
Прошло! А жаль!.. И нет пути обратно…
А ну, отбрось-ка друг
раздумья,
не хандри,
Быть может этого и не было всего,
Творишь – помилуй Бог, – так и твори,
И грусти