Эм и Ли. Ольга Обр

приключения в столице. Мы его как-то возили туда, но давно, до рождения Грега, так что сын ничего не помнит. Требует привезти ему магнит. Конечно, милый. Грегори тоже не нравится то, что я сбегаю от них. Дуется и властно кричит «Моя мама!». Ну чья же ещё, конечно твоя, малыш. Но маме надо работать, хоть у папы спросите. Папа как раз подозрительно молчалив. Но клянётся, что возьмёт на работе отгул в понедельник, перенесёт все свои встречи и устроит дела с садом для Грега. Бедный мой мальчик, такие перемены в жизни, а меня не будет рядом. Во что я, блин, ввязалась? Это же мои дети, разве не они самое главное? Хорошо хоть, мелкий не такой робкий, как старший, должен легче адаптироваться к новым условиям.

      Уже уложив мальчишек спать, запаковываю картины, чтобы не повредились при транспортировке. На душе паршиво, никакого ажиотажа и предвкушения нет и в помине. Чувствую себя предательницей. Моё право на мечту не так важно, как слёзы в глазах моих детей. Но, что сделано, то сделано. Тим поднимается ко мне на чердак и молча начинает помогать. Когда последний холст завёрнут в пупырчатую плёнку, я, не сдержавшись, реву на плече у мужа, жалея о своём эгоистичном поступке.

      – Ты же не навсегда уезжаешь, Эм, – успокаивает меня он. И даже целует. Неожиданно. Обычно Тим инициативу не проявляет в последние годы. У нас в спальне прекрасная широкая кровать с крутым матрасом, но сегодня он укладывает меня не на неё. На пыльном полу нашего тёмного чердака, мой муж любит меня впервые за бесконечные четыре года. Именно любит, а не исполняет супружеский долг. Целует так сладко, гладит по плечам, снимая бретельки моего белья, припадает к груди жадно, словно не видел её вечность. И смотрит в глаза, не прячет взгляд, как стало уже привычно. Тим классный: красивый, спортивный, мечта любой девушки. И сегодня он реально меня хочет, а не как обычно. Не потому, что надо. Двигается внутри меня завораживающе медленно, пришпиливает к полу и замирает, когда пробую задать более быстрый темп.

      – Хочу быть внутри тебя так долго, как получится, Эм, – говорит, осыпая лицо поцелуями. – Не торопись, котёнок, – котёнком он тоже меня тысячу лет не называл. Провожу ладонью по его крепкой накачанной заднице, сжимаю её, как раньше. Целую бьющуюся на шее венку, слегка царапаю спину, стараясь притянуть к себе сильнее. Я скучала по этому всему. Несмотря ни на что скучала. Возможно, только возможно, я всё ещё люблю его. Слезинка скатывается по виску, когда тело сотрясается в сладких судорогах, теряется в волосах. Тим же даже не думает останавливаться, целует шею:

      – Хочешь ещё? – шепчет провокационно. Хочу, конечно. Вместо ответа обвиваю его спину ещё слабыми после оргазма ногами, муж же не двигается, вглядывается в моё лицо снова. – Я люблю тебя, Эм. Прости, что забыл об этом, – и я знаю, мы оба знаем, за что конкретно он просит прощения.

      – Прощаю, Тим, – я двигаю бёдрами, требуя продолжения. Мы ловим полузабытые ощущения от близости так долго, что в итоге на моей спине остаются полосы от шероховатых досок пола. Но оно того стоило, каждая минутка. Лучше поздно, чем никогда.

      ТИМ

      Не