Лишь зазеваешься, сразу же слопают,
Бойкий лимитчик сожрёт.
Прут напролом и в доверье втираются,
Змейкой вползают на грудь.
Вроде бы люди, а так пресмыкаются,
Что омерзительно – жуть.
Спросите, как же то дело устроилось,
В руку ли вещие сны,
Зло победило иль всё же расстроилось
Дело коварной жены?
Мы, москвичи – простодушные кролики:
Если не ходим в притон,
Если не нищие, не алкоголики,
Подстережёт нас питон.
В ЗАГС затащить нас есть дело простецкое —
Баба, сама не ленись.
Так приучило нас время советское:
Взялся за руку – женись.
Брат, не прельщайся предложенной пискою,
Реже, ровнее дыши.
Хочешь – имей, но вот только с пропискою
Ты никогда не спеши…
2.05.2001
Обращение
Как предки наши обращаться встарь
Друг к другу уважительно умели:
«Простите, милостивый государь…»
«Сударыня, что вы сказать хотели?..»
Эпоха грянула кровавых свар,
А с ней в наш дом пришёл огонь пожарищ.
И превратился человек в товар:
«Вы занимали очередь, товарищ?..»
Во времена, когда стирали в прах —
Надеюсь, мы к ним больше не вернёмся —
Рождало обращенье только страх:
«Пройдёмте, гражданин, и разберёмся…»
Позднее обращались «друг», «браток»,
А пожилым могли сказать «папаши».
Как «чурка» обозначен был восток
И «чуваками» звались парни наши.
В страну вернулся вновь капитализм:
«Товарищ» обращаться неприлично.
«Эй, ты» вполне сойдёт для старых клизм,
А «пацаны» – для молодых отлично.
Когда же произносят «господа»,
То это деньги отнимают ловко.
Такое обращение – беда
И для людей советских мышеловка.
Да, без царя сегодня голова,
В сознаньи стёрты всякие приличья,
Осталось обращений только два —
По половому признаку различья.
Былых сокровищ речи не вернёшь,
Богатства языка осталось мало…
«Эй, женщина, куда в натуре прёшь?..»
«Мужчина, вас здесь тоже не стояло…»
17.04.1999
Графомания
Неизлечимый зуд писанья
Родит галиматью и чушь.
А я кладу в одно касанье
Голы стихов в ворота душ.
«Кто пишет прозу, тот из щебня
Свой созидает славы храм.
Поэт живёт волны на гребне
И источает фимиам.
Он драгоценными камнями
Себе усыплет пьедестал.
Заблещет яркими огнями
Его венца златой металл…»
Так думают, берясь за ручку,
Стада желающих писать.
И буквы собирают в кучку,
Чтоб на бумаге