Стихотворения и поэмы для 11 класса. Владимир Высоцкий. Читать онлайн. Newlib. NEWLIB.NET

Автор: Владимир Высоцкий
Издательство: Эксмо
Серия:
Жанр произведения:
Год издания: 0
isbn: 978-5-17-103285-2
Скачать книгу
мутная слеза

      обиды за человечество.

      Букашкина выпустили.

      Он вернулся было в бухгалтерию,

      но не смог её обнаружить,

      она, реорганизуясь, принимала новые формы.

      Дома он не нашёл спичек.

      Спустился ниже этажом.

      Одолжить.

      В чужой постели колыхалась мадам

      Букашкина.

      «Ты как здесь?»

      «Сама не знаю – наверно, протекла

      через потолок».

      Вероятно, это было правдой.

      Потому что на её разомлевшей коже,

      как на разогревшемся асфальте,

      отпечаталась чья-то пятерня с перстнем.

      И почему-то ступня.

      Радуга,

      зацепившись за два каких-то гвоздя в небе,

      лучезарно провисала,

      как ванты Крымского моста.

      Вождь племени Игого-жо искал новые формы

      перехода от коммунизма к капитализму.

      Всё текло вниз, к одному уровню,

      уровню моря.

      Обезумевший скульптор носился,

      лепил,

      придавая предметам одному ему понятные

      идеальные очертания,

      но едва вещи освобождались от его пальцев,

      как они возвращались к прежним формам,

      подобно тому, как расправляются

      грелки

      или резиновые шарики клизмы.

      Лифт стоял вертикально над половодьем,

      как ферма

      по колено в воде.

      «Вверх – вниз!»

      Он вздымался, как помпа насоса.

      «Вверх – вниз!»

      Он перекачивал кровь планеты.

      «Прячьте спички в местах, недоступных детям».

      Но места переместились и стали доступными.

      «Вверх – вниз!»

      Фразы бессильны. Словаслиплисьводнуфразу.

      Согласные растворились.

      Остались одни гласные.

      «Оаыу аоии оааоиаые!..»

      Это уже кричу я.

      Меня будят.

      Суют под мышку ледяной

      градусник.

      Я с ужасом гляжу на потолок.

      Он квадратный.

P. S.

      Мне снится сон. Я погружён

      на дно огромной шахты лифта.

      Дамоклово,

      неумолимо

      мне на затылок

      мчится

      он!

      Вокруг кабины бьётся свет,

      как из квадратного затменья,

      чужие смех и оживленье…

      Нет,

      я узнаю ваш гул участливый,

      герои моего пера,

      Букашкин, банщица с ушатом,

      пенсионер Нравоучатов,

      ах, милые, etc.,

      я создал вас, я вас тиранил,

      к дурацким вынуждал тирадам,

      благодарящая родня

      несётся лифтом

      на меня,

      я в клетке бьюсь, мой голос пуст,

      проносится в мозгу истошном,

      что я, и правда, бед источник,

      пусть!..

      Но в миг, когда меня сомнёт,

      мне хорошо непостижимо,

      что ты сегодня не со мной.

      И тем оставлена для жизни.

1965
* * *

      Прости меня, что говорю при всех.

      Одновременно