Солнце на моих ногах. Дельфина Бертолон

Она застывает в дверном проеме. Парень морщит лоб, пытается разглядеть ее в полумраке холла.

      – Все в порядке?

      Она сразу понимает, что это не обычное «все в порядке?» – вопрос требует настоящего ответа. Тогда она овладевает собой – такое случается довольно редко.

      – Да. Спасибо, все в порядке.

      – Я не рассчитывал здесь оставаться. Проблема с ключами, а тут еще этот проклятый дождь…

      При этих словах он наклоняется и собирает свои вещи; чему-то смеется, качая головой.

      – Вообще-то я мог бы заснуть где угодно. Из-за разницы во времени, понимаете?

      Она совсем не понимает и боком, по-крабьи, отступает к лестнице. На нем полосатый черно-белый свитер, джинсы цвета индиго, горные ботинки из темно-синего нубука. Он нескладный, угловатый и еще выше ее. Она неожиданно думает: а не накладывали ли и ему когда-нибудь гипс на туловище? Он натягивает парку, которая служила ему подушкой, резким движением взваливает рюкзак на правое плечо, а потом, словно поменяв тело, осторожно вешает футляр на левое – и тут ей вдруг захотелось стать этим футляром! Нелепое, несуразное желание, полоснувшее ее врасплох, словно неточеным лезвием, но да, в этот миг я больше всего на свете хотела бы стать этим футляром. Мысль кажется такой странной, что немного оглушает. Парень входит в лучистое утро, которое проникает через приоткрытую дверь. У него серые, очень светлые глаза, словно черный цвет застирали до того, что он совсем обесцветился – глаза цвета Маминого рабочего халата, а еще матовая кожа – солнечная, терракотовая. Он останавливается рядом.