На кладбище надежд налью себе вина
И выпью за себя, пока ещё живую,
И стану я немножечко пьяна,
И затоскую, насмерть затоскую.
О. П
По тебе скучает Петербург,
А тебе удобнее в столице.
Карта перемен легла на круг:
Человек ведь к лучшему стремится.
И вздыхает гордый Петербург,
Погружаясь в дрёму белой ночи,
Сердца твоего не слыша стук,
А тебя взрастил он, между прочим.
Только утро вечера мудрей:
Коли жизнь построила вокзалы,
Для тебя открыта ширь дверей,
Ждут тебя дворцы, Нева и залы,
По тебе скучает Петербург,
Возвращайся, дома всяко лучше.
Если одиноко станет вдруг,
Если ностальгия станет мучить
По прозрачным питерским ночам,
По дворов запутанных колодцам,
Невской лавры трепетным свечам,
По Неве, в которой тонет солнце,
Иль почаще в гости приезжай,
Ждёт тебя культурная столица.
За укор, однако, не серчай,
Просто белой ночью плохо спится.
Бессонница
Бессонница растягивала ночь,
Пронзая темноту сверлящим взглядом.
И было мне её не превозмочь,
Чтобы заснуть: она лежала рядом.
Страдали одеяло, простыня,
Кровать стонала, комкались подушки,
Отарой надвигалась на меня,
И сладкой мятой чай дышал из кружки,
И яблоко хрустело в час ночной
Гораздо громче, чем в дневное время.
Вкус сигареты, диалог с луной —
Всё было, кроме сна, сегодня в теме,
Бессонница смеялась надо мной,
Подкинув жизни разные проступки,
Что обрели давно в душе покой,
Но вновь толкутся, словно зёрна в ступке.
И, внешности проблемы обнажив,
К утру ушла, шепнув мне: «Не прощаюсь…»
«Я кофе заварю!» – мелькнул порыв,
Но не могу, полдня уже валяюсь.
«Вас многие хотят любить…»
Вас многие хотят любить
И любят.
А я… а я хочу забыть
Глаза и губы.
Ну сколько может сердце жить
Надеждой тщетной?
Пришло, знать, время отпустить
Ваш образ светлый.
Истина – ничего вечного
– Ничего вечного, – извинялась любовь. Сердце в клочья.
– Ничего вечного! – успокоила боль ночью.
– Ничего вечного! – звенела капель.
– Ничего вечного?! – угадали ромашки.
Ничего вечного… Листья в купель
Летели бесстрашно.
– Ничего вечного! – выла метель, в ладонях тая.
– Всё ПОКА повторяется, – подытожил апрель,
Разогревшись от мая.
Но и «ПОКА» достанет истина —
К ногам Творца падёт без выстрела.
Мистика
До