Прелестны стали худенькие плечи.
Нет слов важнее добрых и желанных,
Обещанных свиданий со свечами,
Тех вечеров с закатами, багряных,
Что тонкой нитью накрепко связали
Его с тобой. Судьбу вашу – узлами.
И пусть у каждого появится семья,
Полёт твоей звезды под небесами
Ловить он взглядом будет уж всегда.
«Друзья… Приятны встречи и объятья…»
Друзья… Приятны встречи и объятья
Мужские, крепкие, скупые.
Плечом к плечу стоим в строю, как братья,
Одна у нас мать-родина – Россия.
Проходят годы. Старшие в запасе
Или в отставке. Право им дано.
При мировом сегодняшнем раскладе
Отчизну защищать всем суждено.
Россию не сломить смертельным страхом,
Но нужно нашим воинам помочь.
Страна, любимая и Богом, и Аллахом,
Не раз врагов уж отгоняла прочь.
Любуемся просторами Отчизны
И не дадим заполнить их бедой.
Шаги твои с рождения бескорыстны.
Всегда мы рядом, милая, с тобой!
«Уж пробежало много долгих лет…»
Уж пробежало много долгих лет,
Но, к сожаленью, близкими не стали.
Посеребрил виски последний снег,
Сложилось всё не так, как вы мечтали.
Шагала следом череда разлук,
Вечерних встреч и горьких расставаний.
А если где судьба сводила вдруг,
То не могли уйти от расписаний.
Ты торопливо говорил ей:
– Здравствуй!
Она в ответ небрежно:
– Всё, пока!
Проходит день за днём. Это неважно,
Ждут впереди десятки их, века.
Но беспокойство выдавал твой взгляд,
Задумчивый, туманный, мимолётный.
Предчувствовал и ждал скорых утрат,
Вносил пометки в календарь учётный.
Так без протеста растеряли юность.
В сезон любви отдались суете.
Мечты, мечты… Затопленною шхуной
Остались в море, глубоко на дне.
«Теплом насытились, оно уже не греет…»
Теплом насытились, оно уже не греет
И не даёт желаемый покой,
Лишь жжёт траву, листву, и, не поверишь,
Запахло осенью и смутною тоской.
Прохлада скрылась, убежала в тени,
Забилась в рощи, реки и моря,
Отдалась чувствам и беспечной лени,
Живёт и любит милую себя.
Когда же, девица, захочешь ты объятий,
Лобзаний и душевных вечеров?
Когда наденешь ситцевое платье
И на свидание к ветерку пойдёшь?
«Нам радостно писать свои стихи…»
Нам радостно писать свои стихи,
Когда они душевны и тихи,
Когда простой и сладостной строкой
Несут и наслаждение, и покой.
Они без расписания придут,
Лишь только поменяете маршрут.
Когда в кокон закутает свобода,
Исходят