Добро пожаловать в Эббивилл. Виктория Викторовна Мальцева

на ее страничку и вижу фотографии различных красивых мест, где позирует очень изящная рыжеволосая девушка. Ее локоны аккуратно подхватывает ветер, создавая небольшой объем, из-за чего фотография словно бы становится чуточку живой. Вот фото, по-видимому, из Китая. «Она жила там или просто отдыхала?» – невольно задаюсь вопросом я. Последующие фото сделаны уже в знакомом мне месте. Смотрю на локацию и конечно – Сайпреморт Пойнт. Мы бывали там с родней. Это город недалеко от острова Марш. Вот на фоне «Национального парка Сайпреморт Пойнт» красуется она и какой-то парень, легонько обнимающий ее за талию. Справа от нее стоит еще кто-то. Оба парня отмечены на фото. Молодой человек, приобнимающий Амину – это Стэн Лосс, а парень справа – Виктор Стельсель. Видимо брат. Пролистав и изучив ее страницу, я решаю подписаться на нее. Но потом, нажав кнопку, жалею, вспоминая вчерашние события.

      – Какое общение может быть после этого? – говорю я про себя, пытаясь судорожно отменить подписку. Но неожиданно она подписывается на меня в ответ. Я облегченно выдыхаю и закрываю ее аккаунт. Тут я решаю вбить в строку поиска имя Адрины. Мне выпадает страница Адрины Миллер.

      Знаете, есть такие люди, которые называют себя «непубличными». Обычно их страница «набита всяким барахлом» в виде мотивационных цитат, фото зданий, еды, животных, растений, кадров из фильмов и сериалов. А главное, что здесь мы не увидим «хозяина». Обычно на подобных страницах творится хаос. Но у Адрины все было иначе. Ее аккаунт можно было назвать «источником эстетики». Фото зданий были объединены одной тематикой – это 18 век. Книги из той же эпохи. Всё в слегка желтоватом фильтре, который подчеркивает обыгранную «старинность», как бы намекая на ее подлинность. Словно девушка лично отправилась в прошлое, дабы запечатлеть для нас тот век, называемый «Эпохой Просвещения». Даже фото матери-природы вписываются во всю эту «историю» так элегантно, как дамская шляпка на голове у очередной аристократки. Но саму Адрину я не вижу. Лишь только иногда, раз в 10 публикаций можно наблюдать кареглазую темно-русую девушку, позирующую боком или спиной на фоне книг, леса или озера. Но все равно от ее аккаунта веяло запахом старых книг, накрахмаленными платьями и костюмами, сыростью стен средневековых замков и огромных поместий купцов того времени. Полюбовавшись ее страницей, я закрываю Инстаграм3. Это немного помогло мне отвлечься от…от всего этого.

      Я встаю с дивана, и дверь резко отворяется. На пороге стоят родители. Их не было всю ночь. На маме нет лица, а отец пытается казаться непоколебимым, но выходит не очень. Они стоят, не заходя внутрь. Будто кого-то ждут. Наконец, я вижу своего брата.

      – Дэмиан! – вскрикиваю я и бегу обнимать его. – Тебя отпустили? Но как?

      Он обнимает меня в ответ, но как-то холодно.

      – У них на меня ничего нет, – отвечает он и отстраняется. Я смотрю сначала на маму, а она уводит взгляд. Затем на отца, но тот молчит.

      – Это же значит, что все кончено? Его больше не заберут? – спрашиваю я.

      – Они говорят, что Дэм главный подозреваемый, потому что последним видел Элисон