Сгоревшее письмо
Пишу свои строки дождём на оконном стекле,
Распускаю по нитям вЯзанку ранней зимы.
Где-то кометы сгорают в неистовой мгле,
Средь лишённой покоя космической кутерьмы.
В мире твоём всё сегодня, наверно, не так,
Вместо капель дождя
На окне яркий солнечный блик.
Ты любуешься небом, наслаждаешься пением птах,
Ты не можешь иначе,
Ты весну во всём видеть привык.
Я снова пишу, слово за слово, как снежный ком.
Мне сказать тебе правду, будто бы проще в стихах.
Знаю, при встрече, вдруг, снова начну не о том:
О далёких планетах и призрачных берегах.
Во вселенной твоей сейчас утро, наверно, уже.
На балконе пьешь кофе, жадно вдыхая рассвет.
Мелодия джаз, как обычно, звучит на душе.
Вокруг разливается теплый, загадочный свет.
А я всё пишу. Время сыплет осколками дней.
Прядь событий и чувств накрутило веретено.
Я обо всём, наизнанку, без тени сомнений,
До капли последней разлито по рюмкам вино.
Завершив, ставлю точку.
В окнах забрезжил рассвет.
Я должна очень много сказать,
Знаю точно, поймёшь.
Никаких ноу-хау. Обычный бумажный конверт,
И адрес чернилами, купленными за грош.
Творенье моё могло бы к тебе полететь,
Ярким солнечным днём
Спешил бы в твой дом почтальон,
Но опять не смогла себя как-то преодолеть,
Уверенность ночи растаяла призрачным днём.
Не в почтовом вагоне,
И не в сумке на толстом ремне,
Моё откровенье, на тонком бумажном листе,
Доживает секунды свои, исчезая в огне.
Завтра прежняя жизнь, другие слова,
И люди рядом…
Не те!
На сто какой-то день рождения
Быть может, через много лет,
Средь Шиловского поселения,
И мне воздвигнут монумент,
На сто-какой-то день рождения.
А может, именем моим
Одну из площадей окрестят.
Мемориальную доскУ
На улице родной повесят.
В программу школьную войдут
Души порывы, ставши словом.
И туристический маршрут
Запустят по местам Рубцовой.
А мимо проходящий гость
Достанет гаджет из кармана,
И своё селфи назовет:
«Итак, Она звалась Татьяна».
Известный миру музыкант
Мои стихи оденет в ноты.
Возглавит песня хит – парад,
Как результат большой работы.
А где-то юная душа,
Прослушав аудио книгу,
Куплет напишет не спеша.
И всё завертится по кругу.
В соц. сети выложит портрет,
И посвятит Мне свои строчки.
Быть может? Почему бы нет!
Ведь главное не ставить точку…