Протрезвеешь, выйдешь в утро —
И окажется не больно…
То, что я тебя забуду,
Ты забудешь произвольно.
#Скучаю
Я скучаю по тебе… Но тебя совсем не знаю.
Может, просто по мечте в твоем облике скучаю.
По далеким светлым дням, кружевам листвы
на солнце
И тому, что никогда, как и время, не вернется.
Я скучаю по тебе… как несбывшемуся чуду,
Ты – чужой… но словно то, что я век
не позабуду.
Ты набросок на холсте, силуэт, дождем
размытый,
Тайна кляксы на листе и зеркал полуразбитых.
Я скучаю… но, обняв, безнадежно понимаю…
Ты – чужой, и я в тебе лишь о нем одном
скучаю.
#Опоздали
Опоздали…
Так грустно и безнадежно…
Мы стоим с чемоданами, тлеет чужой
закат.
Ты любил бы меня всю жизнь горячо
и нежно…
Я любила бы даже сильнее тебя в сто
крат.
И, казалось бы: выдохнуть… нет никаких
сомнений!
И, не важно купе или тамбур, сидячий
или плацкарт.
Но не терпит любовь сослагательных
наклонений.
Да и поезд ушел, и его не вернуть назад.
#Прощание
Наши встречи – одно прощание,
раздробленное на дни…
Надышаться твоим дыханьем,
Насмотреться в глаза твои,
Насказаться, наплакаться
и всего на-тво-рить…
Наши встречи – аэропорт пустой
для двоих.
На табло имена… из прошлого го-ро-да…
И казалось бы, нам лететь от них…
но куда?
«Забери меня, забери», – я смолчу,
Да и слышать отказ и дождь не хочу.
Биография у одних, у других – судьба,
И любовь теснится в моих словах.
Наши встречи – одно прощание,
столько дней,
И от каждой нам только тягостней
и больней.
#Спина
Меня не вернуть –
От меня осталась спина.
Она как в тире – попробуй возьми
прицел.
И это будет единственное, что успел.
Все остальное вышло… уже не суть.
Мы привыкаем… кажется, навсегда.
Еще немного поленьев на старый горб.
Но столько промахов