И только приглушая свет,
наступит кроткое блаженство…»
Дневник – это страницы, слова, фразы, переживания, чувства, мысли, – это всё личное, сокровенное. Дневник поэта – это слова и мысли на страницах, тоже личные, это его поэтическая жизнь, а точнее, – только одна из глав его земного пути. Он словно рефлексирует над своим сознанием и лично впечатывается в страницы своего дневника, сохраняя и продлевая себе жизнь. Поэт жив тогда, когда живы его стихи…
Иду сквозь временную вьюгу мимо улиц, двориков, домов и окружающего пространства. Иду по своему пути. Всматриваюсь в лица прохожих, отыскивая тот самый смысл, который и заставляет меня идти. Моя жизнь – это драма, театр, кино, литература и вера, именно эти истины, отражают мою сущность в обличие человека.
В моей дурной голове всё время гуляют вопросы: зачем, как, почему? Есть ли в этом хрупком стеклянном мире настоящая любовь, если да, то, где она обитает и сколько живёт? Есть ли среди людей – живая душа, если да, то, в ком она находится? Есть ли справедливость там, где на мой взгляд её нет? Что значит поэзия, и где она настоящая, а где подражательная? Видимо, по моим жилам в каком-то проценте протекает философская кровь, которая приливает к моей голове. Поэзия пришла в мою жизнь не сразу, но всё время, я будто бы шёл к её познанию, шёл к моменту, когда поэзия займёт главную роль. Мои произведения существуют в том поэтическом обличие, в котором я её вижу и чувствую.
Настал тот момент, когда моё личное и сокровенное, мой поэтический дневник, приобретает форму книги, тем самым возлагая на себя новую роль. Это стихи города «Е…», моего существования в нём, и его существования во мне. Эти стихи – отражение моего пути мимо улиц, двориков, домов и окружающего пространства…
«Поэту и Богу». Посвящение
Я внимательно прогуливаюсь
по аллеям, дворикам и окружающему пространству.
Не зная, на какую следующую попаду улицу
в поисках Бога и смысла на проходящих людей озираюсь.
Вижу в глазах и лицах истории,
невысказанные вслух мысли, запреты и поводы.
Провода
перестали распределять по телеграфу радость и горе
и чувства висят в воздухе, скованные джиэсэмом и бесплатным вайфаем.
И в глазах и лицах я вижу обнаженный нерв —
лишь бы не посметь остановиться непокорному
сердцу
и телу не показать тем самым дурной пример.
Чтобы выжить
Необходимо остаться на частоте хотя бы 900 мегагерцев.
И каждого, кто хоть на мгновение
пытается вырваться из замкнутого капкана
тут же сообщением в мессенджере,
как иссохшему без воды дереву,
подают питание,
заставляя вернуться на место точки доступа к информации.
Поэту и Богу… Ищущим ответы…
Невыносимо душно в оглядываемом одиночестве.
Ни пуля, ни вырубание точек доступа,
как будто бы не помогут
Обрести Любовь… И остаются каждому
Лишь свои
Муки творчества…
Глава 1. Бе (с) хронологии
«Я не собирался становиться поэтом»
Я не собирался становиться поэтом,
но, находясь – в предсмертной агонии,
моя судьба соединила меня с поэтическим чувством,
и в поэзии, ныне, моё продолжение…
Я болею, и брежу,
и люблю, совершенно иначе.
И я вписан, отныне, в личную драму,
воплощаясь в поспешно-неразборчивом почерке.
Я человек, – нутром и душой, оставшийся в «н…» времени.
Я человек, – ищущий смысл в смысле, погружаясь в истины.
И словно тенью идущий, по неизведанной улице,
записываю свои глупые мысли.
Я не собирался становиться поэтом.
И мне до сих пор неизвестно, на каком из кладбищ покоится истина.
Но я продолжаю идти по старинным и новым аллеям,
записывая мысли в стихах, в тот самый дневник, —
дневник печального поэта.
«Всё сущее города уральских ветров»
Я люблю эти улочки, их дома и их крыши,
и серый асфальт на проезжей и пешеходной.
Люблю, – их историю возрождения
и будущего продолжения.
Люблю