Только здесь и сейчас до меня дошла абсурдность всей моей затеи с побегом. Где были мои мозги, когда я сбегала от мужа? Мир не известен, опасности в нем не ясны, но нет, надо бежать вылупив глаза! Бабушка мне ещё в детстве говорила: "У тебя, Машка, ноги вперёд головы бегут". Ох, бабушка, как же ты была права!..
– Ну садить, просто Мария, – хлопок ладошки по дереву вышел звонким как пощёчина, – рассказывай что с тобой стряслось?
Выдохнула, оказывается я не только вздрогнула от резкого звука, но и как дышать вспомнила.
– Слава Богу, – тихонько проговорила и присела на предложенную скамейку, ноги сразу загудели, и я поняла как устала.
– Да что рассказывать? – пожала плечами.
А и в самом деле, что? Даже растерялась, с чего начать-то, да и какую часть правды говорить? Ну не про смерть же в другом мире и не о своей свадьбе в этом. Сердце сдавило тисками, перед глазами встала картинка подсмотренная ночью. Нет, рассказывать обо всем этом нельзя. Ну, в первое вряд ли поверят, а второе, да просто стыдно.
– Ну, начни с того откуда ты и от кого бежишь? – спросила женщина, которая, кстати, так и не представилась.
– А с чего вы решили, что я бегу? – тянула время, судорожно пытаясь придумать правдивую ложь.
– Детка, – тяжело вздохнула она и, как ребёнку, стала объяснять, – я живу на свете давно. Я альфа стаи и хозяйка бродячего цирка, – она обвела рукой повозки. – Я столько всего повидала, но страну, где почитают единого бога не знаю, да и имя у тебя не привычное, – она чуть грустно улыбнулась, но я увидела приличные клыки. – В наших краях девочек называют Мариса, либо Марыска, а вот имя Мария – слышу впервые.
Я сидела как пришибленная пыльным мешком, проколоться всего в двух фразах, это надо уметь. Зато в голове родилась идея. Мне нравилось читать любовные романы в стиле фэнтези и там частенько присутствовал достаточно избитый сюжет со сбежавшей невестой. Даже немного смешно стало, все нормальные сбегают до свадьбы, а я – после.
Начала рассказывать сказку о бедной Золушке, которую под конец ни просто не пустили на бал, а продали замуж. Ну да, обида на "отца" была сильной, вот и прорвалась в придуманную мной сказочку. Меня не перебивали, слушали внимательно, но и сочувствия не проявляли. Под конец рассказа я сникла и уже мямлила что-то себе под нос, теребя подол платья. Стало стыдно, врать я не привыкла совсем, да и не умела толком.
– Так как говоришь зовут того старикана, за которого тебя выдают замуж? – вопрос прозвучал чуть насмешливо, и вскинув голову наткнулась на смешинки в глазах собеседницы.
Она поняла, что я вру, но не спешила мне это высказывать.
– А я и не говорила, – сейчас я сказала правду, так как старалась не называть имён и названий, не хотелось попасться на мелочах.
– Действительно, – покивала альфа стаи с хитрым прищуром разглядывая меня, – вот только обрядовая метка союза появляется уже после свадьбы, –