Вместе наши деды дрались, как могли,
Вместе в Сорок третьем в землю полегли.
Где, когда дороги наши разошлись,
Братские канаты в нити расплелись?
И по каждой нити, словно наугад,
Мы теперь стреляем с разных баррикад.
Что случилось с нами, ты скажи мне, брат:
В чём перед тобою стал я виноват?
Что не отрекался от всего, чем жил,
Не кричал, что надо брата – на ножи?
Не скакал в угаре, и до хрипоты
Не кричал, что брат мой – не такой, как ты.
Не держал в подвалах женщин и детей,
Не сжигал в Одессе заживо людей.
На трусы из кружев совесть не менял,
С бывшими врагами в брата не стрелял.
Не колол я свастик на своих плечах,
Потому что знаю, кто нас жёг в печах.
Поостынь, подумай, оглянись назад,
Наше единение – выше всех наград.
Не впервой мне, братец, наводить мосты,
Может, я и вправду не такой, как ты!
Прощёное воскресенье
По традиции, утром весенним,
Раз в году – так уже повелось —
Просим мы друг у друга прощенья
За всё то, что в душе отлеглось.
Мы кого-то обидели словом,
У кого-то отняли надежду,
И теперь давят грузом пудовым
Нам на плечи стальные одежды.
За грехи, что чреваты расплатой,
Мы попросим прощения в Храме.
Мы не то что кругом виноваты,
Просто так научила нас мама.
Наберём этим утром весенним
Телефоны родных и друзей,
Постоим с запоздалым прощеньем
На могилах отцов, матерей.
Мы за пазухой камни носили,
И хотелось бы самую малость,
Чтобы всё, что друг другу простили,
В воскресении Прощёном осталось.
Наросли, накопились обиды,
Как кораллы на дне корабля.
Мы отслужим по ним панихиды
И сегодня начнём всё с нуля.
Старый парк
Старый парк затеял листопад,
По теплу оставив все надежды.
Побросал на землю впопыхах
Пёстрые, намокшие одежды.
Надоели пышные наряды,
Походить хотелось голышом,
Чтоб для солнца не было преграды,
Чтоб успеть насытиться теплом.
Скоро он заснёт и не узнает,
Как холодный, неуютный снег
Каждый день без спроса заметает,
Не жалея сил, его ночлег.
Как его аллеи по старинке
Люди будут чистить по утрам,
Выметая мётлами тропинки
Тихо, не мешая его снам.
Он проспит полгода, может, больше,
И, проснувшись позднею весной,
Вспомнит он, как тяготился ношей —
Той ненужной, сброшенной листвой.
Той, что укрывала от ненастья,
От палящих солнечных лучей,
И о том, что не ценил он счастье,
Упуская суть простых вещей.
А