Ну что, Яров, поздравляю! Ты официально допился до чертиков.
Жениться на пьяную голову на совершенно незнакомой девчонке, к тому же беременной.
Это ж гениальное решение – сводить в загс непонятно кого. Повод бросить пить, не иначе.
Вопрос теперь только один – что делать с молодой женой?
Впрочем, ответ тут тоже может быть только один. Будить девушку и объяснять, что вчера я был малость не в адеквате после похода к врачу. Пусть едет домой. Не думает же она всерьез, что мы теперь с ней будем вместе до гробовой доски? Или думает?
Хорошо, в койку не уложил…
Так… А я точно не уложил?
Мои трусы на месте, ее тоже. Она спит в гостиной. Так что есть все шансы, что брачной ночи не случилось. Хоть на что-то хватило соображалки.
Уже тяну руку к ее плечу и вспоминаю, что ей вроде жить негде. Вчера говорила.
В этот самый момент телефон в кармане халата начинает вибрировать.
Достаю и вижу, что звонит секретарь.
Черт, я же опаздываю! У меня поставки и отгрузки, сегодня ожидается адский день.
Ладно, с девушкой как-то разберусь вечером, не до нее сейчас.
Лечу в ванную, наскоро умываюсь. Потом одеваюсь и тихо покидаю квартиру.
Глава 8. Молодая жена
Ксения
Спросонья я поначалу не понимаю, где нахожусь.
Оглядываюсь по сторонам.
Я в чужой квартире. В мужниной! Я теперь замужем, да…
Не могу привыкнуть к этой мысли.
Вот это натворила дел! Причем на совершенно трезвую голову, ведь, в отличие от Тимура, я вчера ни капельки не выпила. Во-первых, потому что беременна, во-вторых, потому что капелька – это как раз моя норма, чтобы почти мгновенно уснуть. Я и спиртное – мы живем на разных планетах, и нам лучше не пересекаться.
Замечаю, что плед, который мне вчера выдал Тимур, валяется на полу. Я его скинула, что ли? А спала кверху попой, с задранной до самой груди футболкой.
Жу-у-уть!
Активно краснею, натягиваю несчастную футболку пониже. Искренне надеюсь, что Тимур не видел меня в такой позе.
Ну и что, что он теперь – муж, я его знаю меньше суток.
Цепляюсь взглядом за настенные часы и отмечаю – одиннадцать утра! Вот это Ксюня поспала… Оно неудивительно, конечно, что так вышло. Я почти до рассвета крутилась на диване, не могла уснуть от переизбытка мыслей в моей бедовой головушке. После вчерашнего нервы натянуты как струна.
– Тимур? – зову его.
Но в квартире тишина.
Может, он еще спит?
На цыпочках иду осматривать территорию.
Квартира у Тимура – зачет. Все такое новенькое, стильно-серое, даже диван, на котором я спала.
Заглядываю в первую дверь – тут определенно кабинет, вон какой здоровенный дорогущий стол, монитор, шкаф с книгами. А кресло… прям президентское. Живут же люди, а?
Тихонько прикрываю дверь, иду к следующей.
Это