– Принципиальный говоришь? Ну-ну. Надо сделать так, чтобы у него все эти принципы вышли раз и навсегда. Ты меня понял? С моей семьёй так нельзя себя вести. Наведи там порядок, исправь это недоразумение. Пока я тут, ты за старшего! – Ответил Цыган.
– Услышал тебя! Всё сделаю. За семью не переживай я присмотрю, помогу. –Проговорил друг.
В этот же вечер в подъезде дома Рыжий с Ванькой выследили того Майора, вырубили, затолкали в багажник джипа и повезли. Заехав в глубину леса они остановились, выволокли его, бросив на землю стали забивать ногами. Моросил мелкий дождь, смывая своими каплями текущую кровь с лица мента. Тот дергался и стонал.
– Ну что, козёл, я тебе говорил тогда не лезь в это дело, что человек уважаемый и серьёзный. Говорил? – Рычал на него Степка. –Говорил, сука? На! Получай теперь.
– Падлы! Вы знаете что вам за сотрудника крышка? Вы на нарах сгниете! Вас найдут! Царьки поганые, ненавижу вас! – Хрипел сквозь боль тот.
Рыжий вытащил из за пояса его же пистолет и выстрелили ему пару раз в ногу.
– Аааа! – Заорал мент.
– Знаешь? Бывает такое, случается. Неаккуратное обращение с огнестрельным оружием. Я тебя просил! Но ты упертый, баран! – Продолжал Степка.
– Аай, ну всё вы трупы, я вас всех… – Воскликнул тот.
Но не успел он договорить, Рыжий выстрелил ему прямо в голову в упор. Тело тот час же обмякло и вывернулось в неестественном положении.
– Нет, урод. Труп тут ты! – Пробурчал Рыжий.
Он вытер об его пиджак пистолет и бросил рядом.
– Поехали, Ваня. – Проговорил Степка.
– Ну ты и отморозок, Рыжий. – Ответил ему Ванька.
– Не я такой, обстоятельства такие! Не сделаешь ты, сделают тебя. А ведь мог бы ещё жить, причём красиво жить несколько месяцев как минимум. Тфу блять дежавю какое-то… – Сказал рыжий.
В его голове пронеслось то, как тогда, шестнадцать лет назад, с Чипом, в этом же лесу они стояли напротив такого же бесстрашного мужика. И тогда Степка, ещё совсем зелёный в этих делах, стрелял в человека. Сейчас то уже руки не трясутся и не сняться мёртвые. Сделал и забыл, как за хлебушком сходил.
Глава 3
Ромка стоял возле своей машины, облокотившись на переднее крыло и курил. К нему подошёл Серёжка Аськин и протянул руку.
– Привет, чего грустишь? – Спросил он у Злого.
– Вот это я баклан конечно, в отца стрелял. – Бросив окурок, сказал Рома.
–М-да уж, делов ты натворил, даже не знаю что сказать. – Ответил Серёга.
– Как я ему в глаза вообще смотреть теперь буду, что я ему скажу? Он за меня всегда, он мне всё а я…. – Говорил Злой .
– Ну не знаю, ну ты бы сам сходил к нему в больничку, поговорил бы. – Посоветовал друг.
– Схожу, схожу. Прощения попрошу. – Ответил тот.
В больницу сходить не пришлось. Цыган сам ушёл от туда домой, просто взял и слинял. Хоть плечо и болело,