– Дядя Слава? – радостно заверещал я. – Вас ведь дядя Слава звать?
– Ну да, – с удивлением смотрит на меня мужчина, – Вячеслав… А что?
– Вы меня узнаете, дядя Слава? Это я, Сергей Скворцов.
– Скворцов? – с удивлением смотрит на меня сосед. – Что-то я тебя не припомню. Ты с чьей стороны?
– Со своей, – насупился я, понимая, что и дядя Слава меня не узнает.
– Кто это тебя? – разглядывает сосед фонарь под моим глазом.
– Кто надо, – отворачиваюсь я.
– Ну не хочешь разговаривать, не надо, – пошёл своей дорогой сосед.
Я снова присел на лавочку под ивой. Значит, это правда. Значит, параллельные миры существуют. Мы с ребятами иногда обсуждали разные перемещения людей. Особенно много разговоров у нас было на эту тему сидя у костра, на рыбалке, но то, что миры существуют на самом деле, это уже слишком. И кому я нужен в этом мире? Меня, наверное, и родители не узнают? А когда всё это началось… Точно, тоннель. Я ведь в тоннеле пролез под идущим поездом… и потом началась вся эта карусель. Ничего себе… И что теперь делать? Надо бежать к тоннелю, пока не прошло много времени, и пробовать вернуться в свой мир.
Я с разбега пролетел по тоннелю, аккурат когда над ним проходил поезд. Конечно, я не заметил, что здорово ободрал колени, упав парочку раз. Да что там колени, разве это сейчас важно?
Вы не представляете, как стучало моё сердце, когда я возвращался в деревню. Ничего не изменилось. Вроде всё то же самое. Хотя…
Та самая ребятня по-прежнему гоняла мяч, но среди пацанов не было чужаков. Неужели получилось? Неужели я вернулся в свой мир.
– Серёга, – заметили меня ребята и, пнув мяч в мою сторону, побежали ко мне.
Вы не представляете моей радости. Пожалуй, я никогда ещё так не радовался в своей жизни. И ведь чему? Бегущих ко мне ребят.
– Ты куда пропал? – обнимает меня за плечи Иван, глядя на мой фингал. – А кто это тебя? Нет, ты скажи, я враз с ним разберусь.
– Да есть тут один долговязый урод, – расхохотался я.
– Это что за намёки? – изменился в лице Иван. – Не понял…
– Да ладно, забей, – хватаю я мяч. – Встань лучше на ворота. Десять ударов и десять голов. Хочешь? Спорим?
– Что-то ты весёлый сегодня, – пристально разглядывает меня Иван. – Неужели твоя бабушка поправилась?
– А что с бабушкой? – не понял я.
– Странный ты какой-то, – изменился в лице Иван, – видно, здорово тебе врезали, раз память у тебя отшибло.
– Что с бабушкой? – бросил я мяч на траву.
– Да уже неделю как в больнице лежит… С сердцем что-то, – вытаращил на меня глаза Иван. – А ты что, правда не помнишь?
– Неделю? – похолодела моя спина. – Как неделю? А я что теперь один?..
– Почему один? – осторожно отходит от меня Иван. – Твои родители ведь здесь. Они же на следующий день приехали, как бабушку в больницу увезли.
– Мои