И те – сбывались, в основном;
Они давали слову цвет,
Приукрашая всё немного;
И душу радовал поэт,
Когда поэт он был – от Бога.
Причины творческих основ —
Загадка для земных умов,
Но всё откроет не тая,
Другая форма бытия…
Истоки высшего искусства
Нам не постигнуть головой,
Понять их может только чувство,
Давая мысли путь живой…
Живые мысли, как жар-птицы
Приносят нам чудесный дар,
И выливают на страницы
Небес Божественный нектар…
И композитор, и поэт…
Иное Солнце правит ими,
И через них, уж бездну лет
Сверкает искрами своими…
И сердце радостно подчас
У тех, кто чувствует всё это…
Но Бог один, для всех для нас,
Он пишет всем душой поэта;
Ведь сила слов иной строки
Для многих ран нужнее хлеба:
Излечит боль земной тоски
И даст услышать Голос Неба…
Лишь на земле бегут года,
Меняя жизнь зимы и лета,
Но не меняясь никогда,
Владеет Бог душой поэта;
И вняв желанию Отца,
Иной познает свою долю
В судьбе небесного гонца,
Передавая Божью Волю:
<Иные светлые труды
Укажут Истины следы,
Но истинно: Моей рукой
И Мною посланной строкой
Изложит всё земной поэт,
Верша итог эонов лет…>
1. Во прошлый век случилось это:
Прервала пуля путь Поэта,
Врача души всего земного…
Хотя для глаз ничто не ново,
Ты Неба Голосу поверь:
И по желанию теперь
Забиться можно родником
И отворить во кладезь дверь,
И Слова стать проводником;
Заговорить на всю планету,
Приняв у Неба эстафету;
Изжить невежества заразу,
Привлечь умы и души сразу…
Пленила нас не та свобода,
Но Светоносная Природа
Собой являет справедливость:
Бальзам готовя для народа,
Дарует, словно Божью Милость,
Невиданную меру знанья
О Высшей Силе Мирозданья;
И твёрдо требует: Проснись!
Добейся Истины признанья,
С людьми, чем можешь, поделись:
Тайны Природы – не держи,
О будущем же – расскажи
Во всякой мере осторожно,
О чём позволится спросить,
И словом, коим будет можно
Всей жизни суть провозгласить…
А сердце трепетное бьётся,
Ведь всё, как в сказке удаётся:
Строка к строке, и слог ко слогу…
И раз уж так угодно Богу,
Коль Светом Истины маня,
Создатель пробудил меня,
То с разрешения Вселенной
О Жизни Космоса Нетленной
Писать всё стану не тая,
Сколько