Что горы покрыли, как сказочный плащ.
Здесь вечность и миг воедино слились,
Невидимой нитью секреты ткались.
Здесь мир и покой от небес до земли,
Навеки со мною – мои Жигули.
В поисках правды
О многом можно рассказать.
Не обо всем, а лишь о многом…
Потом в тетрадку записать,
И пересказывать знакомым.
Все переврать, перевернуть,
Добавить от себя немножко,
Мгновенно жизнь перечеркнуть,
Став для кого-то черной кошкой.
На всех углах кричать свой бред,
Его лишь правдой называя,
И причинив тем страшный вред.
Ведь правда лишь одна бывает.
В нее, вплетая мелкий сор,
Не подменить этюд наброском,
Но вымыслом стерев узор,
Опять найти ее не просто.
В прекрасном озерном краю…
В прекрасном озерном краю
Я детство свое провела,
Жила я как будто в раю,
Но жизнь нас с тобой развела.
Уехав к другим берегам,
Я часто тобою грущу,
Молитву шепчу по слогам,
К тебе возвратиться хочу.
Под кронами сосен твоих
Расслышать дыханье стволов.
Упасть в васильковую синь
Твоих необъятных ковров.
И на сенокос убежать
От хмари полуденной зги.
Под пологом в клети лежать
И видеть цветные круги,
Зажмуривши с силой глаза.
Уснуть под аккорд тишины.
А ночью случится гроза,
Но детские добрые сны
Она не встревожит ни чуть.
С рассветом проснусь как всегда.
К тебе я вернуться хочу,
Вот только не знаю – КОГДА?
Я знаю, когда-то придет моя смерть…
Я знаю, когда-то придет моя смерть
Она не проронит при встрече ни слова
В объятья сожмет, и заставит смотреть
В бездонную пропасть могильного крова.
Я взгляд задержу в ее бездне глазниц
Стараясь найти в них хоть каплю надежды,
Знакомые вдруг очертания лиц
Мелькнут между прошлым и будущим между.
Я вспомню о том, что дороже всего
Дороже любого земного богатства.
Прозрею, и к смерти прижавшись плечом,
Уже навсегда перестану бояться.
Ведь смерть – продолжение жизни вовне,
В другом, и для всех непонятном пространстве,
В другой прозаично прозрачной стране,
В моем, но каком-то другом постоянстве.
Прощу все грехи, отпущу себя с миром,
И тихо уйду в очертания сквера,
Прямая черта вдруг взорвется пунктиром,
И в тартарары полетит чья-то вера.
Мне твердят, я не тем занимаюсь…
Мне твердят, я не тем занимаюсь,
Говорят, нужно творчеством