«Сегодня в обед потерпел крушение самолет Airbus A319, вылетевший рейсом DP 311…» – После этих слов Марк плохо воспринимал происходящее, секунды тянулись долго, каждое слово, произнесенное с экрана, впивалось острыми лезвиями и безжалостно резало кожу.
Марк встал. Ноги стали ватными, он оперся локтями на стол. Резко затошнило, тело оцепенело, бокал выскользнул из рук и опрокинулся на пол. Марк понимал, что произошло что-то страшное, но не понимал, что именно.
«В 15 часов 40 минут по московскому времени самолет произвел взлет, а спустя десять минут исчез с экранов радаров. По данным аэропорта, на борту находилось 72 пассажира и 5 членов экипажа, их данные уточняются».
На экране замелькали схемы, маленький желтый самолетик по указанию стрелки остановился и исчез над синим цветом на карте.
Сердце сжалось в твердый ком, в легких не осталось воздуха. Будто воздушный шар разорвало внутри тела, и ошметки его резиновой оболочки впивались в каждую клетку, уродуя и искажая их. И от этого взрыва ничего не было слышно, кроме гула в ушах и глухих, будто из глубины воды, окончаний фраз: «уточняется», «радаров», «пассажиры», «бригады спасателей».
Марк пошел к выходу. Перед глазами проплывали мутные лица незнакомых людей, очертания которых были прозрачны, их руки, хватающие зачем-то за лицо. Они что-то спрашивали и говорили. Марк не слышал. Хотелось одного – скорее проснуться от этого страшного сна. Он старался изо всех сил, но не мог. Он хотел кричать, но в горле будто что-то мешало, связки не слушались.
Время с каждой секундой настаивало на правде, но Марк не верил. Бывают такие сны? О чем они говорят? Что с ней все хорошо? Или, может быть, ей нужна помощь? Он хотел поскорее позвонить ей и рассказать.
Он, взяв в руки телефон, набрал ее номер. «Аппарат абонента выключен или находится вне зоны действия сети».
– Эй, парень, что с тобой? Ты слышишь? У тебя там кто-то был?
– Со-фи… – Он вывалился на улицу.
Парни из кафе вышли за ним.
– Эй, тебя отвезти? Все нормально будет. Куда только скажи?
Стоя на подкосившихся ногах в толпе курящих у выхода футбольных фанатов с дуделками и хлопушками, среди смеха и лозунгов в поддержку команд, Марк рухнул на колени на мокрый асфальт и прикрыл руками лицо.
Он поднял глаза в небо, капли дождя безжалостно лупили по лицу. «Нет! Софи! Нет!» – Тихий голос со скрипом разрезал воздух.
Двое из бара подошли к нему.
– Эй, давай, вставай! Вставай, дружище.
– Я сам, сам. – Марк поднялся на ноги. – Все нормально. – Он махнул рукой и вышел на дорогу.
Хорошо, было полно такси.
– Улица Канта, семь. Наличные.
– Ну ты даешь! Сейчас матч начнется! Все сюда, а он обратно. – Задор таксиста еще больше сдавливал ему горло. – Ну даешь! – повторял он. – Футбол не любишь?
– Поехали, – Марк грубо прервал водителя.
– Поехали, так поехали. Мы для этого здесь и собрались. – Таксист продолжал неумело шутить. – Я сейчас включу у себя. Вы не против?
Марк ничего не ответил. Он мечтал скорее выйти из машины и оказаться