Труд Творца
Труд Творца – он во всех одинаков.
Рад усиливать и окрылять
Хоть Василия, хоть Николя…
Ценен он не количеством знаков,
Не длиной гонорара – рубля…
Но не всех допускает, однако,
В сонм жнецов на Парнаса поля.
Смертный грех коррупции
Он с терновым венцом на челе
Под плевки и злорадный смех
На Голгофу взошёл за всех!
И уже с креста повелел,
Чтоб признали каждый свой грех!
Сребролюбие – в том числе!
Истязаний, мучений страх
Превозмог он, спасая свет!
И вознёсся над бездной лет,
Воскресая в наших стихах!
Но, погрязшим в смертных грехах,
Лихоимцам спасенья нет.
Верю
Я спросил себя: «А сможешь ты
Перепеть и выплеснуть в озёра,
Полные священной чистоты,
Жизнь свою без пошлости и флёра?
Чтоб стыда не вызвать и укора,
Уходя в отцовские кресты?»
Не в долгу у брата и царя,
Верю с откровенностью паяца:
Всем близка воскресная заря…
Если кто заплакать не стесняться
Будет или, вспомнив, улыбаться,
Значит, по земле ходил не зря.
В Татьянин день
(Тост 12+)
Нет. Я, увы, не Пушкин,
Но рифмы льются в пост!
Сегодня вам, Танюшки,
Хочу сказать как тост:
– За вас, мои подружки
Из всех известных стран,
За счастье всех Татьян
Готов испить без кружки
Хоть целый океан!
Мои стихи
Нет. Я пишу стихи не ради премий,
Где делят мир на гениев, невежд.
Я ими останавливаю время
Моих переживаний и надежд.
Останемся детьми
Дом детства
Дом детства – это он:
И колыбель, и крепость.
В нём правды камертон
И право на нелепость.
Плетутся тени крыш
По дворовой поляне,
Здесь отрок и малыш —
Мы все его дворяне.
Он помнит наизусть
Все прозвища и лица.
Ах, ностальгия-грусть,
Не надо торопиться…
Он в мыслях о святом.
Теплее нет на свете,
Чем этот детства дом,
Где мы – навечно – дети.
Со свиданьицем!
Убежало время летних вечеров.
Здравствуй, осень – умница, красавица!
Всех учителей и школяров —
Со свиданьицем!
У школьного порога
Вёрстки строк и вёрсты дальних мест,
Где на сапогах то блеск, то кровь…
То в строю, то как в трясине шест,
Я искал путей в страну чудес,
Где в достатке радость и любовь…
А душа сюда стремилась вновь.
Будь