Как же красив листопад!
Как же чудесно пахнут газеты
После печати в руках…
Как же волшебно светятся звёзды,
Как же нежны мотыльки,
Как же близка нынче нам проза,
Как же родны нам стихи…
Как же таинственны эти туманы,
Как ароматны цветы,
Как глубоки, как болезненны раны,
Как же наивны мечты…
Как же игривы эти ресницы,
Как же бездонны глаза,
Как же пусты нашей жизни страницы,
Как же прозрачна слеза…
Как романтичны лунные ночи,
Как же велик русский дух!
Как же знакомы нам эти строчки,
Снятые с розовых губ…
О мечтах
Всегда хотим мы претворить мечтания,
Но чаще завершается процесс
На уровне простого начинания,
Ведь сразу видеть мы хотим прогресс.
Достаточно лишь сделать первый шаг,
Но главное – не прекращать движение:
Идти вперёд, забыв о слове «Страх»
И отметая в сторону сомнения.
Решительность – ваш верный друг и враг,
Ей злоупотреблять, увы, не стоит —
Она откроет множество вам врат,
Не меньше вам ворот она закроет.
Немаловажно – цель не потерять
И пессимизм не путать с реализмом.
Пришла пора свой путь к мечте начать,
Понять лишь нужно, что – мечта, а что – капризы.
О пользе молчания
Логичнее, чем промолчать,
Решений не бывает.
Не каждый станет отвечать,
Когда ответ не знает.
Так много правды в тишине —
Она не предаёт,
Она на вашей стороне.
Молчание не врёт.
Довольно спорить невпопад —
Здесь каждый в чём-то прав.
Лишь те умнее, кто молчат,
Не строя баррикад.
Не сложно просто не сказать,
Сложнее – говорить.
Логичней будет лишь молчать,
Мудрее – лишь любить…
Сосуд души
Душа с посудой хрупкою сравнима:
Графин, бокал, а у кого – стакан.
И, как любой хрусталь, она ранима,
А то, что в ней, как влага, стремится к облакам.
В этот сосуд с открытой горловиной
Кто-то льёт воду, а другой – эфир,
Что вкусно пахнет горною вершиной,
Но слишком быстро покидает этот мир.
Деяния и чувства, что сгорели,
Словно песок, ссыпаются на дно.
Даже когда изрядно отсырели,
Царапают посуду всё равно.
Для каждого сосуд тот уникальный,
Как то неповторимо, что внутри.
Но всё-таки, у всех сосуд хрустальный
И очень хрупкий, что ни говори.
«Кажется мне, что я здесь не один…»
Кажется мне, что я здесь не один,
Только, об этом, верно, не знаю —
В миг, когда думаю, что нет уже сил,
Из неоткуда