Он свернул на улицу Воклен: выстроившиеся в ряд частные домики из красного кирпича напомнили ему Фландрию. Машин почти не было, пешеходов тоже – обстановка располагала к фантазиям, и Миро вдруг вообразил, что вернулся в эпоху, в которой ему всегда хотелось побывать, – в пятидесятые годы.
Выйдя на улицу Патриархов и обнаружив рядом с прачечной вход в крошечное фотоателье, Миро решил, что это романтичное место отлично подходит для того, чтобы с него начать расследование. На секунду его охватило ощущение дежавю: он поднял глаза выше, на два окошка второго этажа, будучи почти уверенным, что в них сейчас непременно мелькнет призрак. Но в окнах было пусто. Тогда он открыл дверь ателье.
Стоящая за прилавком спиной ко входу женщина раскладывала мотки фотопленки. Услышав звон колокольчика, она обернулась:
– Чем могу вам помочь?
Низкий, бархатный тон ее голоса неожиданно заполнил все его тело, где-то глубоко внутри него все рухнуло. Сколько ей лет? Двадцать два, двадцать три? Он почувствовал, что его как будто что-то сковало. Когда он заговорил, голос шел словно откуда-то издалека.
– Я кое-кого ищу.
– Кого-то из наших клиентов?
Он кивнул. Зазвонил телефон.
– Извините, – сказала она.
От ее тела шел свежий запах. Она протянула руку, взяла книгу для записей, улыбнулась. Миро ощутил, как в нем поднимается стремление утопить всю скудость его жизни в любви, в страсти, подобной той, которую он когда-то испытывал к Нелли.
Она повесила трубку.
– Так в чем же дело? Я вас слушаю.
Казалось, что она отдает ему приказания – как ребенку.
– Я потерял след одной подруги… То есть знакомой моей подруги.
– Как я могу вам помочь?
– Ее видели входящей в ваше фотоателье, но обратно она так и не вышла.
Она едва сумела скрыть свое удивление.
– Это нормально, – ответила она равнодушно. – Фотоателье – всего лишь прикрытие, на самом деле я здесь торгую женщинами.
Миро чувствовал в этой девушке хрупкость, но вместе с тем и силу, которой у Нелли никогда не было. Разрываясь между возбуждением и робостью, он не решался продолжить разговор.
– Чего вы от меня ждете? – нетерпеливо спросила она.
– Эта женщина, наша подруга… У нее рыжие волосы. Она пропала, и мы беспокоимся. Может быть, вы помните, как она к вам заходила?
– Вы из полиции?
– Нет-нет, я букинист – знаете, зеленые лотки вдоль набережных Сены.
– Конечно, Эйфелевы башни, горгульи, значки, магниты…
– И