Осторожно, одним глазом, мы выглядываем из-под берега – как ни в чём ни бывало, медвежий подросток ковыряет когтём землю, перед своим носом! Он изредка поднимает свою узкую морду, чтобы осмотреться. У него – такая, уморительно длинноухая, морда!
– Это же надо же!!! – блестя шальными глазами, шепчет Игорь, – Чуть не наступили на гада, а он и не заметил?!
Я поднимаю объектив фоторужья над уровнем стола поймы и навожу резкость.
– Стук-щёлк! – я делаю первый кадр.
Медведь увлечён своими покопками.
– Стук-щёлк! Стук-щёлк! – “стреляю” я, снова и снова…
Всё! Мне хватит. С этого расстояния, других кадров – не сделать.
– Нужно подождать, – думаю я, – Может, он вообще в объектив влезет?!
Мы лежим за галечном бруствером речного берега и в упор, рассматриваем медведя. Какие бинокли?! Мы и так – слишком близко!.. Весенний ветерок играет бурой шерстью на медвежьем загривке. Он ложит пряди грубых, длинных волосин то в одну сторону, то в другую…
Вдруг, медведя, словно кто бичом вдоль спины вытянул! Рванув на месте, всеми четырьмя лапами, он бросает своё тело прочь! Резвым галопом, подросток несётся среди толстых колонн стволов пойменных “баобабов” прочь, к чернеющей стене хвойников мамашиного языка.
– Блин! Подхватил, всё-таки! – злюсь я.
– Ну! Понесся, как бешеный! – соглашается Игорь, – Прямо, землю из-под себя рвёт!.. Может, съел чего?
Мы весело ржём, выбираясь на стол речной поймы, по бренчащему галькой откосу берега.
– Саш! Как он может не слышать?! – спрашивает Игорь, – Мы так упали обратно, в речку! Такой грохот!
– А, вот, спроси! – я развожу руками в ответ, – Бывает! Даже внимания не обратил! Наверно, подумал, что подмытый водой берег обвалился! Весной, такое – не редкость.
– Да, – соглашается с моей мыслью, Игорь, – Скорее всего.
Через двадцать минут мы уже бодро шагаем по смотровой тропе, в сторону дома.
– Си-си! Си-су-су-су-су! – среди хвойника раздаётся мелодичная песенка.
Я торможусь: “Слышишь? Синехвостка! Первая летняя песенка. Сейчас запишу, в Летопись природы”.
– Ага. Сегодня двадцать пятое апреля, – подсказывает мне Игорь.
На выходе со смотровой тропы, мы закладываем “малый круг” – шагаем не напрямую к дому, через бамбуковую пустошь, а под прямым углом сворачиваем влево, в ольховники Банного ручья…
Но, перед ольховниками, сначала – лесное озерцо. По торной медвежьей тропе, мы тихо шагаем мимо лесного озерца…
– Куааааааа! Куаааааа!
По его берегам душераздирающе орут лягушки! Игорь качает головой: “Ну и орут же! Как недорезанные! Уши забивают своим ором!”. В ответ, я только улыбаюсь и пожимаю плечами: “Что ж ты хочешь? Вес-на!”…
Тятинский дом. Под утро, часов около пяти, я слышу, как тихо закрывается входная дверь. Я поднимаю голову и с трудом, навожу резкость. Это – уже вовнутрь, зашёл Игорь.
– Проспал! Как