убаюкалась под знакомый смех.
Время – около девяти.
Слышу – дверь приоткрыв: «Ну привет, Лисий мех!
А сегодня холодно. Что сидишь?
Заходи».
МОСКВА-ПЕТЕРБУРГ
Питер – Москва. Лайнер взмывает ввысь.
– Лис, ты в порядке?
– Скучаю.
– Я скоро, держись.
Люди толпятся. Пробки. Привет, выходной.
– Хочешь, до осени солнцем останусь с тобой?
Сорок часов до рассвета. Сутки почти без сна.
– Принц, мы дотянем до лета?
– Завтра уже весна.
Тёплые руки. Нежность. В груди пожар.
Корчится в небе бледный безликий шар.
Мир убаюкан голосом звёздной тьмы.
– Что с нами станет, если исчезнем «мы»?
Звёзды и бархат. Космос. Святой алтарь.
– Будешь со мною?
– Ты мой навеки царь.
Жуткие тени. Пропасть. Судьбы оскал.
– Принц, мне так страшно. Там я тебя терял.
– Спи, всё нормально, – скоро придёт рассвет.
– Ты меня любишь? – тихо. Ответа нет.
Восемь пропущенных. Завтрак остыл. Ключи.
– Лис, не молчи. Прошу тебя, не молчи.
Город в неоне. «Winston». Утренний рейс.
Он обещал. Но опять не с тобой и не здесь.
– Ждёт тебя Роза?
– Ты знаешь, малыш, не злись.
Москва – Петербург. Лайнер взмывает ввысь.
СНЫ
Просто рукою кто-то достал из сердца
Лето и солнце, их заместив зимой.
С этой минуты я не могу согреться
И не могу согреть никого собой.
Чай с имбирём или с корицей латте —
Всё что угодно ради крупиц тепла.
Но у зимы в рукаве две козырных карты,
И моё солнце опять поглощает мгла.
Словно по венам змейкой улёгся иней,
И за грудиной дом свой нашла метель.
Если бы кто прочёл по сплетению линий,
Как разбудить под кожей весну-капель…
Только когда горит полоса рассвета
И над Невою сходятся вновь мосты,
В сердце снега и лёд побеждает лето.
Просто в минуты эти мне снишься ты.
ОМУТ
Кружат пылинки в облаке света,
Птицы порхают у старых домов
Я на карнизе с душою раздетой,
Слушаю в сумраке вой проводов.
Омут глубок, молчалив и опасен,
Вниз он тянул за границы земли.
Плавали льдины в тягучем атласе
Глаз, что во мрак за собою вели.
Яд гнал по рекам жилистым ветер,
Сыпал созвездья по белым шелкам.
Тени спросонья ползли на рассвете
Золотом вешним по впалым щекам.
Ночь на ресницах спала его гордых,
В кончиках пальцев теплился март.
Был он аккордом в пьесах минорных,
Островом, стёртым с седеющих карт.
С ним долетев до края Вселенной,
Если бы