Мой стих поднимет к солнцу, всё равно,
Себя найти читателю поможет.
«Руководи, ты мною правь, волненье…»
Руководи, ты мною правь, волненье,
Волнуюсь я, чтоб в страхе не угас
Наш мир земной.
Пускай минует час
Тот роковой, оставив вдохновенье.
То вдохновенье жизни, продолженье
Среди людей.
Поёт небесный глас:
«Войны не будет после и сейчас».
Добру мы встанем дружно на служенье.
Необходимо добрыми всем встать,
Чтоб в мире жить, мечом не воевать,
Вкруг доброты плечом к плечу сплотиться,
Для всех, без врак, добиться равных благ,
Чтоб озарял сознанье красный флаг,
Тогда и сможет доброе родиться.
«Своим стихом гоню я ахинею …»
Своим стихом гоню я ахинею —
Пусть прочь бежит.
Пусть ясным будет взгляд.
Я с головы до ног теплом объят,
И с ног до головы, как сам умею,
Объят любовью я.
Душой моею
Я грею мир.
Уж ночь.
Все люди спят.
Пусть ныне сон их будет крепок, свят —
В душе своей надежду я лелею.
В ночи не потеряется наш след,
Рассвет земли мы встретим, как один,
И меч обид мы предадим забвенью.
Среди разумных ненависти нет,
Когда дурное превратили в дым,
Лицом к лицу все встали к Откровенью.
«Встретим солнце, как нам должно…»
Встретим солнце, как нам должно,
На закат своих пиров,
Встретим утро осторожно —
Не вспугнуть средь погребов.
Нам не надо дней тяжёлых,
Коль минула старина,
Ожидаем дней весёлых
С полным ковшиком вина!
Не сули нам дни златые
И не ставь вину на вид —
Пусть годами мы седые,
Не устали влагу пить.
Наша жизнь – одно мгновенье,
Для него откроем грудь,
Приютит нас вдохновенье
И предложит долгий путь.
Наше творчество – награда,
Безразличье – не беда.
Только солнцу сердце радо,
С ним душа живёт всегда.
Встретим солнце – будет радость
Во дворе седой зимы.
Виночерпий, дай нам сладость
Нашей жизни без вины.
Дай нам рифмы поживее,
Дай нам верные слова —
Ураган их не развеет,
Не осудит их молва.
Не возись, иди быстрее —
Солнце радости встречай:
Щедро нас лучами греет —
Подавай зелёный чай!
Пусть живётся небогато
В величавом Душанбе,
Гром парнасского раската
Слышу я в своей судьбе.
Мне писать, пока живётся,
В чистоте хранить кинжал:
Я – поэт, лишь остаётся
Всё, как Дельвиг завещал.