Полтюбика жидкой удачи. Юлия Остапенко

ага, – огрызнулся я. – Поводом больше не вернуться.

      – Видишь, всё к лучшему. Разойтись.

      Мы вышли из капитанской рубки, и я обернулся к Финчу за поддержкой, но он сосредоточенно смотрел перед собой, видимо, продумывая тактику прорыва. Я понадеялся, что ему пришла или вот-вот придёт гениальная тактическая мысль, потому что у меня не было даже самой завалящей.

      – Повезло им, – проговорил вдруг Финч, и я понял, что думал он тоже совсем не о том, о чём надо.

      – Кому? Жукам?

      – Поселенцам. Вовремя мы пришли. Видел снимки – пару часов назад этих тварей тут вдвое больше было. Может, и справимся…

      – Да уж, повезло, – сказал я зло и сплюнул себе под ноги. – Редкая удача выпала. А нам за их удачу платить своими шкурами.

      – Будешь ныть, я тебе морду набью, – тоскливо пообещал Финч.

      – Когда вернёмся, ладно? Чтоб ещё одним поводом не возвращаться больше стало.

      – Как скажешь.

      Его спокойствие меня бесило. Что он, не понимает, что ли, что не пробьёмся мы туда? А если и да – то не пробьёмся обратно… Потому что два раза подряд не может так везти.

      Может, удача и входит в индивидуальный пакет десантника, но лишь в единственном экземпляре.

      – Мать, мать, мать, – монотонно твердил Финч, и мне очень хотелось попросить его заткнуться, потому что мой внутренний нецензурный монолог был куда более изощрённым, и это бормотание меня сбивало.

      – Сколько ж вас тут?! – наконец проревел Финч. У него была рассечена рука – до самой кости, и он пребывал не в лучшем расположении духа.