– Дуся, хватит, помолчи, ты его до инфаркта доведешь, – перебила меня Брианна и так нежно по спине огрела, что я захлебнулась очередным ругательством. Даже, умолкла от нежности такой на мгновение, но героически выровняла дыхание и закончила свою обличительную речь:
– И сам ты стервь нечистая, маг недоделанный! Брианна, надеюсь, насчет инфаркта ты пошутила, я не хочу прославиться в вашем мире как убийца мерзких старикашек. И вообще, он первый начал хамить.
Вальдор
Кажется, маг превратился уже в своеобразное украшение моей камеры. Изваяние мужчины, погруженного в глубокие раздумья. Работа неизвестного мастера. Чтоб этому мастеру в гробу пятьсот раз икнулось, если он, конечно, уже там.
Ну, это что ж такое? Стоит мне открыть глаза, и тут же вижу пред собой эту бледную скульптуру, прижавшуюся спиной к стене с выражением неземной скорби на лице.
– Чародей, если мне вдруг естественные надобности справить нужно будет, я это тоже под твоим присмотром должен делать?
– Ты пришел в себя, – констатирует факт чернокнижник.
Преодолевая головокружение, сажусь прямо. Цепи при этом практически привычно уже позвякивают.
– Я не успеваю по тебе соскучиться, маг, – заявляю, пытаясь изобразить на лице добродушную улыбку. – Ты пришел о моем самочувствии справиться? Так я отвечу прямо – в ближайшее время не ожидается.
– Меня позвал слуга. Посчитал, что сильно тебя ударил. Не хочу лишаться удовольствия сделать нечто подобное самому.
– Ну что ты! Я – крепкий. Меня бить еще можно и бить. Только, пожалуйста, не по лицу.
– Бережешь мордашку? – интересуется маг, слабо улыбаясь.
– Ага, хочу в гробу красиво выглядеть. Ты же не собираешься выкинуть мое покалеченное тельце на помойку? На могилку-то я могу рассчитывать?
Некромант серьезно кивает.
– Даже на склепик, – сообщает он, – с цветами и музыкой.
– Это хорошо, – мурлычу я, – музыки и цветов мне здесь особенно не хватает.
Маг щелкает пальцами, и мне на колени падают две ромашки.
– Наслаждайся, – рекомендует чернокнижник, ехидно улыбаясь. Я же растерянно подношу цветы к лицу. Они пахнут зеленью и пылью.
– Спасибо, – говорю, – особенно их количество меня радует. Хотя на похороны особ королевской крови цветов обычно приносят больше.
Маг разводит руки в стороны.
– Смена династии, что же ты хотел?
Поднимаю на него взгляд и долго всматриваюсь в плохо прорисованное в темноте лицо волшебника. Терин выглядит уставшим, вернее даже, каким-то измученным. Ну, корона – это не просто ювелирное украшение.
– Маг, а оно тебе надо? – спрашиваю, не успев даже толком обдумать возможные последствия такого вот вопроса.
– Что? Власть?
– Да.
– Сама по себе – не очень.
Забавное признание.
– А зачем тогда?
Лицо