– Ладно, запись идет? Отлично, – кивнул Колян, выкрутив звук – Саня, начинай.
Пуля ударил по открытому хету. Затем гулко долбанул по томам и бочке. И еще раз, и еще. Это был отсчет, шаги надвигающегося каменного великана, коей была песня под названием “Предтеча”. Вместе с новым ударом по хету вступили гитары и бас. Электричество наполнило воздух. Все участники, кроме Пера, ударили вместе. И опять, но чуть раньше. С каждым ударом ускоряя темп, пока Пуля не разрезал ритм дробью, и тогда раскаты грома превратились в табун грозовых скакунов. Одна из гитар вышла вперед, взвизгнув и рассыпавшись переливчатой трелью стального соловья. Словно треск молнии, разрывающей небосвод, вступил вокал:
Предтеча (Orbit Culture – Flight The Fireflies)
О-о-о-а!!!
Ранний вечер – чернее ночи,
Стены кельи сотряс рев небес
Третий день, не смыкая очи,
Летописец несет свой крест
Фолианты, тома и свитки
Слово предков несут сквозь века
Через руны и говор забытый
На новый лад живого языка
Летописец допил вина кружку
Опустела и склянка чернил
Два сосуда наполнить нужно
С лампой к погребу засеменил…
Все пятеро вошли в сценический образ. Они качали головами в такт, поднимали инструменты вверх, когда нужно было тянуть аккорд, били пяткой в землю когда фокус музыки смещался с мелодии на ритм.
Слава промазал мимо струны. Уже в третий раз! Заметили ли остальные? Колян наверняка заметил… “Это не живое выступление,” – напоминал себе второй гиатрист – “Звук потом наложат, и никто не узнает…”.
Листья древнего дуба дрожали в такт неслыханной ранее в этих местах музыке. Кусты вокруг шли рябью, трава волновалась как при сильном ветре. Лишь сам дуб все так же неколебимо нависал над поляной, будто даже склоняясь ближе, прислушиваясь… Но нет… Наверняка, это окружающая темнота и свет фонариков в лицо играют с его восприятием. Слава попытался сосредоточиться на игре…
ГРО-О-ОМ! И с треском
Распахнулись окна, полетело стекло
Летописец застыл на месте
Незнакомец ему улыбался в лицо…
ЕП ТВОЮ ДРАНУЮ!!!
Как бы плохо Слава не знал песню, последних слов в ней точно не должно было быть. Один за другим, инструменты замолкли, и их хозяева убрали патлы с глаз, чтобы взглянуть на Перо. Он стоял, молча уставившись куда-то за спины товарищей. Его и так светлые волосы, освещенные со спины, казались совсем уж белыми, добавляя к испуганному виду. Все синхронно обернулись, но там был лишь тот же старый дуб с квадратным дуплом
– Братан, ну в чем дело? – раздраженно спросил Пуля.
– Не… Не в чем… – взгляд Пера еще пару секунд держался на необъятном стволе дерева – Давайте дальше.
– Давайте с бриджа. Пуля, считай.
Четыре