Десятый десяток. Проза 2016–2020. Леонид Зорин

ни на бессонницу, ни на равнодушие мира – сами избрали свою Голгофу.

      Как все мы, на заре своих дней, я позволял себе игры с рифмами. Я излечился от этой хвори.

      И вот сейчас, нежданно-негаданно, вспомнились давно погребенные, казалось бы уже позабытые, но вдруг ожившие две строки.

      Тогда они имели касательство к очередной дописанной рукописи. Сегодня они оказались к месту.

      Моя бурлацкая работа,

      Ты наконец завершена.

      Именно так. Сдаю вам вахту.

      Что ж, с Богом, Игорь. Теперь – за дело. Вам тридцать лет. За вашим окном – весеннее золотое утро. Каждой своей травинкой дышит юная праздничная земля. На вашем столе вас поджидает еще непочатая пачка бумаги.

      Все, что необходимо для счастья.

      Пока бубенчик звенит, вы вправе смело встречать свой завтрашний день.

июль – август 2016

      Лишние слезы

Монолог

1

      После моих многолетних скитаний по съемным комнатам, по углам, столица нехотя потеснилась, признала все-таки москвичом.

      Я наконец обрел пристанище в обширном писательском муравейнике. В ту пору подобное событие было сродни легализации, тем более если оно касалось малоизвестного пришельца.

      Послевоенная Москва была вместилищем жарких надежд и драматических отрезвлений. Она вбирала и отбирала, была колыбелью, была скудельницей и перемалывала то с хрустом, то неприметно и беззвучно бессчетные судьбы и биографии.

      Но я был уверен, что вместе с жилищем взял неприступную цитадель. Уж если удалось одолеть эти бездомные мутные годы, я выдюжу любую беду. Знать бы, что еще предстояло!