«Душе просто нужно немного огня…»
Душе просто нужно немного огня.
Прекрасные люди, простите меня!
Из ран не растут золотые цветы,
На всех не хватает моей доброты.
Моей доброты – и не много совсем.
Я столько взвалила на близких проблем!
Я столько проплакала длинных ночей,
Я столько чужих обнимала плечей…
Ошибок так много. Но как же без них?
Ведь жизнь не освоишь, черпая из книг.
Ведь опыт приходит всегда через боль,
И высохнут слезы – останется соль.
Проходят недели, проходят года,
То гаснет, то вспыхнет в окошке звезда.
А мне остается лишь твердо решить:
Страницы – для слов, а огонь – для души.
«Я жизнь свою меняю к лучшему…»
Я жизнь свою меняю к лучшему:
Я соловья ночами слушаю,
С утра – ромашки собираю
И о печалях забываю.
Я жизнь свою меняю к лучшему:
Не жду момента или случая,
Сама себе своя удача.
(А разве может быть иначе?)
Я жизнь свою меняю к лучшему,
Чиню, что было мной разрушено,
И пусть получится не сразу,
Тоску гоню я, как заразу.
Зачем себя я ею мучила?
Я жизнь свою меняю к лучшему,
И, день за днем, я ближе к свету,
Спасибо, Господи, за это!
«Не тяни меня камнем ко дну, дорогой!..»
Не тяни меня камнем ко дну, дорогой!
Ты же видишь, я выросла, стала другой.
Для меня больше нет прежних страхов и слез —
Их на крыльях своих добрый Ангел унес.
Не тяни меня в омут, схватив за рукав.
Мне неважно, насколько сегодня ты прав.
Я любить научилась светлей и сильней,
Так зачем этот камень на шее моей?
Да, жестока, я знаю. А кто не жесток?
Ты исчезнешь, уйдешь – и храни тебя Бог!
Отпускаю, прощаю и благодарю,
Но уже не добавлю былого «люблю».
Ты же видишь: окрепла я, стала собой,
Воевать научилась с жестокой судьбой,
И теперь нам расстаться с тобой суждено.
Дорогой, не тяни меня
Камнем
На дно.
«Мы встречаемся в хвойном лесу…»
Мы встречаемся в хвойном лесу.
Ты – король в золотых янтарях.
Я свою распускаю косу
И полынью горчу на губах.
Хорошо бы – сердцам не остыть,
Хорошо бы – глазам прояснеть.
Мне твоей королевой не быть!
Мне – стоять, и молчать, и смотреть…
Отчего же так трудно вдохнуть?
Запах хвои, что горечь вина.
И, поют ли нам птицы – не суть.
Я к рассвету останусь одна.
Не позволю ни строчки напеть,
Янтарями заплачу вослед,
И волос моих тусклую медь
В золотое окрасит рассвет.
«И если