Мой стих ведь для того он и живёт.
Жизнь
Я движусь.
Наполняюсь воздухом, дышу.
Я вижу, я живу.
Живое…
Что это такое?
Я как звезда, но только небольшое?
И жаль, недолговечное…
Но ум…
Продлиться может в вечность бесконечно.
Природа любит нас – не бессердечна.
Влияет.
Разрешает.
И даёт.
Виляет ей на встречу все живое.
Ползет, растет, бежит…
Или орёт…
Мгновение спокойствия златое
Дается многим.
Да не каждый узнает…
Убежище
Апатия и скука – вновь в своих правах,
И мозг не почесать под костью…
Свободен лишь бываю на словах.
Но я и тем доволен…бросьте…
Доволен я и малым, только бы писать.
Пускай и самым-самым мне не стать.
Но чем еще прогнать нависшую тоску?..
Возьму и распишу её строкою!
Апатию и скуку – зачеркну!
Из слов себе убежище устрою.
Священный сосуд
Мне муза не приходит –
Я сам за ней иду.
На синем небосводе,
Я знаю, есть сосуд.
А в нём священный свиток,
В котором все стихи.
Вот только он закрытый –
Он под замком мечты.
Мечтая, обретаешь ты крылья и летишь,
Чтоб подсмотреть в тот свиток.
Душою в него зришь.
И пишешь, пишешь, пишешь…
В полночной тишине.
Пока не станет тише.
Тот звездный шепот…
Верь!
Пиши до троеточий,
До самых мелких букв.
А вдруг кто так же хочет
Слетать наверх, но груб?
Неси на землю лиру,
На радостной строке,
Скажи соседу: «Вира!»,
Слагая налегке…
Я спец!
Люблю я технику, я спец!
На звук я слышу неисправность.
Меня учил еще Отец.
В крови та тяга – будто данность.
Засучиваю рукава
И разбираю телевизор.
Ну да, работал, ерунда.
Я так для техники, каприз мой.
Я просто развиваю ум.
Ну знаете…разборка – сборка.
А это, что-то…нужно тут?
Еще торчит, тут что-то сбоку…
Люблю я технику, я спец!
Так… разобрали – собираем.
Бац! Не идет, ну все, конец.
Жена убьет, когда узнает.
Ну ладно, изолента есть…
Сломал крепление…я нарочно…
Мешало просто, ведь я спец!
Вот, синяя, и держит прочно.
Включил опять – нет, не идёт.
Я спец, я Вам напоминаю!
Скажу жене, она поймет.
К чему сериал нам твой, родная?
Уже давно есть интернет!
Подумаешь, сломал ноутбук…
– Я спец в ремонте! Я эксперт!
Дай