Alois Huber
Der Stadtrat in Passau
Erotische Geschichten aus Bayern (Band 4)
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Inhaltsverzeichnis
1
Horst Buschinski sonnte sich wieder einmal in dem Gefühl, der bedeutendste Mann zu sein, den er kannte.
Er stand in Unterhosen im ehelichen Schlafgemach vor einem riesigen Ankleidespiegel, hatte eine dickrandige Hornbrille auf der Stupsnase und memorierte die auswendig gelernte Rede, mit der an diesem schwülen Hochsommerabend seine Widersacher im Stadtparlament in Grund und Boden zu donnern gedachte.
Die Rede konnte Herr Buschinski im Schlaf. Er schmetterte sie denn auch mit solchem Pathos heraus, dass die große Ampel über seinem kugelblanken Haupt hingerissen zu schaukeln begann.
Aber was und wie er redete, interessierte ihn im Augenblick nur wenig. Wichtiger waren ihm jetzt die Gesten, die seinen Worten die Wucht grimmiger Keulenschläge geben sollten.
Deshalb hieb er vor den Spiegel zu jedem zweiten Satz mit geballten oder gespreizten Händen wilde Terzen und Quarten. Auch vergaß er nicht, einen imaginären Pultdeckel mit Inbrunst zu taktieren, die Gegner immer wieder sozusagen mit dem Zeigefinger aufzuspießen und sich im Finale der Rede schließlich wie ein zorniger Gorilla furchterregend die haarige Brust zu trommeln. Dennoch: so kühn und hitzig er auch gestikulierte, die Eigenkontrolle befriedigte ihn nicht.
Irgendetwas verlieh dem Redner im Spiegel eine lächerliche Wirkung.
Lag es an dem schweren Birnenbauch, der seine mittelgroße, kahlköpfige Gestalt verunzierte?
Machten es die ungelenken Arme, die er im Schwung der Gesten auszukugeln schien?
Die bleichen O–Beine, die sich so schrecklich nackt und dürr den Blicken preisgaben?
Oder lag es an den halblangen Unterhosen, deren Bund am prallen Leib keinen Halt zu finden vermochte?
Natürlich lag es all diesem!
Aber Horst Buschinski empfand das Groteske seiner menschlichen Topographie ebenso wenig wie die Verrücktheit, sich in Unterhosen und Hornbrille in parlamentarischen Rednerposen zu üben.
Er schob die Schuld an dem komischen Eindruck vielmehr auf einen Mangel an mimischem Talent, der ihm schon oft genug Kummer bereitet hatte. Und über diesen Mangel ärgerte er sich erneut!
Er wurde nervös und unsicher und erlitt nach der ungewohnten körperlichen Anstrengung obendrein auch noch einen wüsten Schweißausbruch.
In diesem Zustand fiel Herrn Buschinski plötzlich ein, dass er nicht im Schlafzimmer weilte, um Gesten zu üben.
Er wollte sich für die Sitzung des Stadtparlaments umkleiden, und verdammt, das wurde nun auch Zeit!
Hastig griff er also nach dem bereitliegenden Oberhemd. Es machte ihm Mühe das blütenweise Kleidungsstück unbeschädigt über den schweißnassen Kopf zu streifen. Immerhin gelang es. Doch das Zuknöpfen gelang ihm nicht. Die feuchten Finger fummelten und fummelten, ohne dass es ihnen glückte, auch nur einen der winzigen Brustknöpfe durch die steifgebügelten Löcher zu bringen.
Bald riss das untere Knöpfchen ab und gleich darauf das mittlere. Buschinski war von der Tücke des Objekts so verblüfft, das er eine Weile stumm und starr dastand. Nur sein rapide anschwellendes Schnaufen verriet, wie es in ihm kochte. Dann aber begann er, wütend an der Hemdbrust zu zerren und zu reißen, bis er auch das dritte und letzte Knöpfchen von seinem Bestimmungsort getrennt hatte.
Da stürzte er auf den Korridor und brüllte hilfeschreiend nach seiner Frau.
„Claudia!“, schrie er nach unten. „Claudia! Komm doch schnell mal rauf! Claudia! Zum Kuckuck, wo steckst du wieder? Claudiaaaaaa!“
Doch im ganzen Haus rührte sich nichts. Die Villa war wie ausgestorben.
Das Hausmädchen Inés hatte wochenendfrei.
Marvin, der Herr Sohn, glänzte wie meist durch Abwesenheit.
Und Claudia Buschinski, die Ehefrau und Hausherrin, saß draußen auf der Veranda und hatte sich in die »Passauer Neue Presse«, von den Bayerischen Ureinwohnern kurz PNP genannt, vertieft.
Sie las übrigens gerade die Ankündigung, dass am heutigen Samstagabend in der 27. ordentlichen Ratssitzung der Stadt Passau unter anderem auch über den Antrag der Ratsherren Metzgermeister Anton Kälberer und Bäckermeister Josef Gutbrot entschieden werden sollte.
„Es handelt sich dabei“ – so schrieb das Blättchen – „um das Ersuchen, der Rat der Stadt Passau möge beschließen, das Denkmal des Heimatdichters Carossa aus verkehrstechnischen Gründen von seinem bisherigen Standplatz auf dem Residenzplatz an den Karolinenplatz zu verlegen. Dem Antrag, dem ein hitziger Meinungsstreit in Leserbriefen unserer Zeitung vorausging, wird bekanntlich vom Verein der Freunde Hans Carossas unter Führung seines Vorsitzenden, des Ratsherrn Horst Buschinski, heftiger Widerstand entgegensetzt. Aus diesem Grunde ist wohl damit zu rechnen, dass die heutige Ratssitzung einen stürmischen Verlauf nehmen wird ...“
Das also las Claudia gerade, und da der hier genannte Ratsherr Buschinski kein anderer war als Horst, ihr streitbarer Ehepartner, las sie das Ganze mit besonderem Genuss.
Danach freilich schüttelte sie den Kopf, nicht ohne ein wenig spöttisch zu lächeln und dachte: „Mein Gott, was haben die Herren der Schöpfung doch nur für Sorgen! Um das kitschige Monument eines harmlosen Kleinstadtpoeten nun schon seit Monaten ein Getöse, als ginge es um einen Weltuntergang! Anstatt sich mit den Flüchtlingen zu beschäftigen,