– Да, – пискнула, понимая, что почти дошла до заветного оргазма.
– Да, сжимай меня, сильнее, – продолжал шептать мужчина, с силой впиваясь пальцами в мою грудь, – наша мягонькая рабыня. Я залью твою щелочку спермой. Оставлю в тебе и на тебе свой запах.
– Ммм! – стиснув зубы ощутила, как увеличился член внутри влагалища, начиная жестко тереться об мои стеночки.
Новый поцелуй и мы оба кончили. Ярко, сильно, испаряясь из реальности. Макс издал звериный рык и заполнил меня своими соками. Я же до боли сдавила его, затем упала на крепкую мужскую грудь. Игорь аккуратно снял меня с друга и усадил рядом, почти ласково поправляя верх сарафана, затем одаривая полным похоти взглядом. Ему было мало. Он тоже хотел кончить в меня.
– А теперь приготовься, мы кое-куда поедем. Это важно для твоей карьеры. И нашего полного удовлетворения. Ты же не думаешь, что отделаешься лишь этим?
Макс сел за руль, а Игорь занял пассажирское кресло. Я же пыталась собрать мысли воедино. Обработав себя гигиенической салфеткой, устроилась на сидении и вспоминала, как начинался мой порочный путь от закомплексованной писательницы до рабыни двух жестоких доминантов. Но внезапно все завертелось и издалека послышался знакомый голос… затем я открыла глаза.
Глава 1.
– Аня, эта рукопись никуда не годится, – редактор демонстративно швырнул на стол кипу бумаги.
Да какого ж черта он творит? Серьезный взгляд Игоря Алексеева говорил о том, что мужчина ни разу не шутит. Наглый, высокомерный хлыщ! Все говорили: «Анька, радуйся, Алексеев твои книги в бестселлеры выведет». А в итоге лишь сплошная критика и бесполезные придирки.
– Что в этот раз не так? – вспыхнула, словно лучина.
– А ты не видишь? – он достал из пиджака сигарету и беспардонно закурил.
– Что я должна увидеть? – терпение лопалось, словно раздувшийся мыльный пузырь.
Алексеев, ты за это ответишь!
– Ты писатель или я? – выдохнул голубоватый дым прямо мне в лицо.
Резко схватила со стола свою рукопись и стала листать. Он же откинулся в кресле и довольно ухмылялся. Черный пиджак, идеально белая рубашка и шея, покрытая татуировками. Этот редактор больше напоминал бандюгана из преступной группировки. Его глаза неотрывно следили за мной, во взгляде не было и толики сочувствия. Лишь сарказм и жесткость. Говнюк!
– Ладно, – сдалась, пообещав себе отомстить, – так мы ни к чему не придем. Говорите, чего не хватает в книге, и я пойду дорабатывать.
– Это не так работает, Анечка, – новая затяжка, глаза хитро сощурились.
– Что от меня нужно? Переписать книгу? – смешно даже это произносить.
– Частично, – отрезал редактор.
Что он сказал? Я работала над ней полгода. Корпела, потела, старалась. А этот мужлан заявляет, что историю нужно переделывать?
– У тебя прекрасный слог, – вздохнул Игорь, – но не хватает эмоций. Ты же женщина, где