Как ива грустная в качаньи,
То по песку ручей течёт,
Как лето утром на рассвете
И мгла тумана над рекой,
И поле яркое всё в цвете,
Блаженный на душе покой.
Ты нота тонкая печали,
Из переливов звук, свирель,
Капелью словно заиграли
Сосульки в солнечный апрель.
И соловей, не знавший равных,
Прервав заливистую трель
И замерев от звуков плавных,
Тебя, дышащая свирель
Весной, он слушал, услаждая
Нежнейший от природы слух.
Ты в каждом, сладко пробуждая,
Так освещаешь русский дух.
Пронзительнее звёзд сиянье
За облака, сквозь синеву,
Полна томленья, обаянья
Летишь звеняще в бездны тьму.
О, тайна тишины в раздумье,
Услада для души моей,
И роковое здесь безумье,
И счастье жизни мирной всей.
Я не играю, не рискую,
Плыву по жизненной волне,
От одиночества тоскую…
Ты ж сердце лечишь звуком мне.
Ответь! Сама себя ли слышишь,
Когда послушная ветрам,
За ними мчишься, тихо дышишь
Напевно так по вечерам?
Да, ты не колокол трезвучный,
Но лишь дыхание пошло,
Даришь печальный, благозвучный
Мотив, так льющийся светло.
2011
ДУША ОРКЕСТРА
Бальзам ты мне иль яд смертельный
С чарующею красотой?
Ты настоящий иль поддельный,
С ума сводящий чистотой?
Твои серебряные струны,
Как символ древности гласят,
В раскопках найденные руны,
Как голос Бога говорят.
Загадочные скрипки звуки,
Рыдающий её напев,
Пронзительных мелодий муки
Сердца сжигают, не согрев.
Моя любовь в твоей печали
Из глубины веков звучит,
Как наваждение вначале,
В конце так ноюще молчит.
Куда уносит то мученье
Израненной души покой?
Не даст оно мне облегченья,
Тревожа старый нерв больной…
Но я иду на глас призывный,
На твой неведомый язык,
То голос тихий, заунывный,
То сердце рвущий дикий крик.
Его я, слушая, внимаю
Под лаком блеску частых волн
И с состраданьем понимаю,
Что инструмент той болью полн.
Таинственно его молчанье,
Когда смычок застыл в тиши,
И страстно жгучее звучанье,
Лишь волос тронется струны.
О, чаровница Страдивари,
Из рук великого творца
Со скрипачом ты в славной паре
Терзаешь и сейчас сердца.
Хоть ты скажи мне, музыкант,
Чем так душа твоя томится,
Из нервов сотканный педант,
На сердце что за грусть таится?
В мозолях пальцы так быстры
По