Её нет. Бабушка не особо жаловала этих представителей фауны.
Я аккуратно опускаю сумку на комод. За ней следует журнал. Чтоб ему пусто было!
И не раздевшись, прохожу в зал. Меня манит конверт, который я нашла в своём ящике. Я слишком нетерпелива. Кто мог отправить мне письмо?
Конверт старый. У бабули таких было много. Она не признавала инновацию, не доверяла социальным сетям, как и её подружки.
Зато почта вселял им доверие. Чудные они, старушки.
Поэтому они переписывались проверенным способом до самой бабушкиной смерти. После её похорон я написала всем и получила ответные письма с соболезнованиями.
Может, я кого-то забыла? И теперь какая-нибудь старушка интересуется, куда пропала её подружка по переписке. Сразу отметаю это предположение, ведь прошло уже пять лет.
Вскрываю конверт, поддев место склейки ногтем. Оно легко поддаётся, и вот я уже достаю немного пожелтевшие страницы. И тут же окунаюсь в бабушкин каллиграфический почерк. Он никогда не сравнится с моими закорючками, сколько бы я ни подражала ей.
«Ленок, мой дружочек, сегодня прохладно, да? Одевайся теплее».
От первых строк коленки дрогнули, а в желудок словно что-то грохнулось. Тяжёлое.
Я опускаюсь в любимое бабушкино кресло, а теперь и моё. Глаза словно два кролика бегают по тексту. Родной голос звучит в голове, но я словно слышу, как он отражается от стен.
«Я всегда говорила тебе, что буду рядом. Я никогда не оставлю тебя. Но вот прошло пять лет. Странно. По ощущениям не больше пяти минут…»
Нет, годы тянулись слишком долго и одиноко. Квартира опустела без неё.
«Я знаю, что поживешь ты хорошо. Поступила в университет. Я тобой горжусь! Мой дружок, ты умница! Ты станешь хорошим доктором и спасёшь много жизней. Но сейчас я хочу позаботиться о твоей…»
Бабуля…
Почерк точно её. Я не могу перепутать.
Сердце бьётся неровно. Под ложечкой засосало. А глаза уже защипало от слёз, которые я с таким усердием сдерживаю каждый день.
«Я подготовила для тебя подарок, и пришло время отдать его тебе. Смотри внимательно».
Подарок? Бабушка приготовила мне подарок?
Рука сама тянется к последнему подарку, который она вручила мне. Красивая серебряная цепочка и подвеска в форме ключика. Искусная ювелирная работа.
Закусываю губу, оттягиваю её, пока не чувствую боль. Смех вырывается из горла одновременно с всхлипом и слезами.
Руки дрожат, я переворачиваю лист. Брови сдвигаются и нависают над переносицей. Я ничего не понимаю, лишь буравлю непонятные символы.
Нет, я лгу. Уже всё поняла.
На самом деле эта простая схема, на которой лишь два объекта. Две квартиры напротив. Моя и Антона.
Мой подарок у него? Что за чушь? Это чья-то злая шутка?
Если это так, я найду шутника, и ему не поздоровится!
Вскакиваю на ноги, шагаю обратно к двери. Приходится привстать