Тлен окутал и гасит дыхание,
Слышен шорох озябших ресниц…
Мою долю шьет миг испытания,
Сердцу шёлковый путь без границ.
Я стою в дёгте сломленных черт,
Час от часа в окно бьют дожди…
Мне с призреньем раскрылся секрет:
Я стою…, а ведь нужно идти!
Не склонять пред тоской головы,
Оживлённо смотреть в даль и верить.
Что пронзит свет простор темноты
И откроются истины двери!
РОЛЬ ТОЛПЫ
Сколько лиц, одни лица и только,
«Миллион» фигур тает в толпе…
Этот город наполненный солью,
Солью в виде людей на столе…
Каждый каждого мимикой краше,
Целью схожи – возможности реже…
Кто-то душу ведёт на продажу,
Путь к столу – начиная от пешек.
Кто-то в полном разгаре эмоции,
От любви иль побед в лотереи…
Берёт шаг – удержаться за звёзды,
И в безумстве идеи – смелеет.
Кто-то в горе потере любимых,
Отведя взгляд в укромное место.
Тихо прячут обиду на лицах,
Оказавших в толпе неизвестных…
Кто-то просто, идя по ступеням,
Едва силы теряя в дистанции…
Предпочли быть слепою мишенью,
Дав добро на смешную вакансию…
Кто-то свет излучает и греет теплом,
Кто-то точно напротив…
Кто-то сок пьёт и воду, а кто-то вино,
Каждый свой в жизни выбрал наркотик…
Кто-то так, кто-то этак,
В систему струится…
Похожие мысли, похожая жизнь…
А сердце толпы всегда будет биться,
С привкусом соли – различных крупиц.
Кто-то в городе толпится в толпах,
Кто-то с вышки шепчет: «Столица»!
Сколько лиц, одни лица и только,
Соль – не сахар, нужно смирится?
Не стоит спешить менять мир вокруг,
Начните с себя! Крупицы из толп!
ДУША НЕ ТЕРПИТ ТРЕЩИН И ПРОБЕЛОВ
Раненье в грудь, столичная больница,
Палата номер семь, кровать, фигура, тени…
Часы настенные, в минутах заблудившись,
Лежит поэт – мечтатель поколений…
Его душе святой не долго дано литься
По чёрствым устьям жизни опустелой.
Он верил Библии – тому, что говориться:
В смерть души отделяются от тела…
Луч золота – от солнца струн игривых,
Теснились в хрупкое окно седьмой палаты…
Поэт в сознании, едва держась от силы,
Ронял надежду в изобилье раны…
Зрачки устали мешкаться по стенам,
Уста – единственные жившие из плоти…
Последний круг кровь делала по венам,
Поэт сказал: «Вы многое поймёте»…
Затих шум стрелок от часов настенных,
И скрылось солнце в стае хмурых туч…
Сомкнулись