– Вы здорово порезались! – говорю я
– Ерунда! – отвечает он. – Вот вы вся перепачкались и ноги промочили.
Да уж! Второе пальто за день, завтра будет не в чем идти на работу, а о сапогах вообще молчу, в них хлюпает вода.
– Вы здесь живете? – спрашиваю я.
– Нет, сегодня приезжал сюда по делам, поставил машину во дворе, а выехать уже не смог из-за этого…– он машет рукой в сторону арки. – Ждать было некогда, ушел, думал, грузовик уберут, вернулся и, сами видите…
– Вам же нужно перевязать руку.
– У меня в машине есть аптечка.
– Подождите, – говорю я, охваченная чувством вины и благодарности, ведь рану он получил из-за меня. – Пойдемте ко мне, я вас перевяжу.
– Вам не стоит беспокоиться – отвечает он.
Но меня настигает приступ нездорового человеколюбия.
– Пойдемте, так ведь и кровью можно истечь. Я живу вон в том подъезде.
– Ну, хорошо. Спасибо за участие, – помедлив, соглашается он.
В лифте мой филантропический приступ сменяется паникой. Что я делаю? Пригласила совершенно незнакомого мужчину к себе, а дома никого! А если он маньяк, убийца, вор или просто бабник? А если он и нормальный, что он обо мне подумает? Вдруг решит, что у меня какие-то виды на него? Но отступать уже некуда. Да и не похож он на маньяка. Хотя, разве маньяки чем-то отличаются от неманьяков?
«Будь что будет, – решаю я. – В конце концов, есть же на свете нормальные мужчины. Дальше прихожей его не пущу». Где-то в глубине души, я все-таки не теряю надежду, что нормальных мужчин большинство. Хотя, смотря, что считать нормой.
Открываю дверь, пропускаю спасителя в дом, включаю свет в прихожей.
– Я сейчас все принесу, посидите здесь, – говорю ему и ловлю на себе его взгляд.
Возвращаюсь в прихожую с антисептиком и бинтом. Разглядываю своего спасителя. А он довольно интересный: высокий голубоглазый, лет сорока.
– Давайте вашу руку.
Он протягивает мне руку. Да, порезался он сильно, – глубокая царапина с рваными краями пересекает ладонь, носовой платок промок от крови. Обрабатываю рану спиртом, перебинтовываю.
– Как ловко у вас получается, – говорит он. – Вы, случайно, не медсестра?
– Нет, я нейрохирург высшего класса, – выдаю первое, что приходит в бестолковую голову.
– Вам не откажешь в чувстве юмора. А может быть, вы и чаем меня напоите?
Ну вот, я так и знала, начинается. Клювик увяз, что называется.
– Вообще-то уже поздно, а я устала и промокла…
– Да, понимаю… спасибо за оказание первой помощи…
– Да не за что, это же из-за меня вы получили ранение.
– Помочь женщине мужская обязанность…
Это точно! Вы как мотыльки на огонь мчитесь помогать женщинам, а влечет вас не стремление помочь, а примитивный инстинкт размножения!
– Я пойду… Еще раз спасибо. Да, с