Стас снимает мои солнцезащитные очки, убирает их в карман своей толстовки. Ласково кладет теплые ладони на мои щеки и впервые называет «кисой», а потом делает то, о чем умоляют мои глаза. Целует. Медленно. Изучает, робко проводит кончиком языка по губам. И это неописуемое «вау». Мой первый взрослый поцелуй.
«Ух ты! Вот так оставила вас на десять минут одних, и вы уже черте чем тут занимаетесь. А не пойти ли мне нафиг? Не отвлекайтесь, голубки», – подкалывает Милена, забирает у Стаса пакет с подарком, который стоит у наших ног, и за спиной друга с хитрой улыбкой показывает, чтобы я ей потом позвонила. Милена лучшая.
Хотелось улыбаться прохожим, петь, расцеловать маму, пощекотать вредину-брата. Когда влюбляешься, будто открываются глаза на то, что раньше не замечала: какой красивый закат, и листья на сентябрьских деревьях, как яркие солнышки, а осень – волшебное, мечтательное время года, а не унылая пора.
Не выпускала руку Стаса до самого дома, а он играл с моими волосами в автобусе, накручивая кудряшки на палец. Удивительно, как это приятно, и в то же время неловко от новых ощущений. Я и не знала, что говорить можно без слов. Любовь подобралась ко мне со спины, бесшумно и молча закрыла глаза своими нежными руками. Руками Стаса.
В мае следующего года молчун решил не праздновать своё девятнадцатилетие. Полночи пекла песочные орешки с кремом из варёной сгущёнки и лепила пирожные «Картошка». Милена, Лиза и я завалились к Стасу в университет, перехватили перед лекцией и заставили прогулять последнюю пару в столовой за чаем и сладостями, вызвав обаятельную улыбку именинника.
Скажете, что так не бывает. Ох, чего только ни бывает на свете.
Выхожу из душа, завернувшись в ярко-желтое полотенце. Осенняя цветотерапия. Стас протягивает мне кружку кофе, целует в лоб.
«Опрометчиво», – говорит он, выгнув бровь, смотрит на полотенце и резко тянет его за нижний край. Желтая махровая ткань моментально оказывается на полу.
Да, Стас – мой лучший друг, мой муж, в контактах записан, как «Щладкий», а я у него в телефоне – «Киса».
Вы-то, наверное, думали, что у таких зануд, как я, не бывает мужей и живут они с парочкой котов. Пора-пора отправлять стереотипы на свалку.
Моя жизнь была бы похожа на типичный чик-лит после такой романтичной истории, если бы не одно темное пятнышко на идеальной семейной картине маслом. Но об этом в другой раз.
Карабас-Барабас
Понедельник. С утра зарядил дождь. Зонт выворачивается от порывов ветра, и, кажется, я сейчас взлечу, как Мэри Поппинс. Вы и сами всё это видели, если живете в регионе с резко