Глава 7
«Боишься – не говори, сказал – не бойся…»
Imam Shamil
Резко просыпаюсь от громкого стука. Варька тихо сопит рядом, уткнувшись носом в плюшевого зайца. Ребенок, что тут скажешь! Сама не заметила, как уснула под аккомпанемент своих воспоминаний. Короткая футболка, которую я обычно надеваю на ночь, слегка влажная от пота. В доме душно. Или это только мне так тяжко дышать?
Стук не утихает, проверить надо, поэтому я осторожно сползаю с кровати, чтобы не потревожить Варю и тихонько на цыпочках следую на звук. Облегченно выдыхаю, когда вижу, что это всего лишь форточка, которую мы не закрыли на ночь. Теперь ее мотает со стороны в сторону порывами ветра. Непогода не утихает, а, кажется, наоборот набирает силу. Молнии вспыхивают, прорезая темное небо, одна за одной. Ночь, а светло, как днем.
Невольно смотрю на черные очертания соседнего дома, который во время вспышек кажется еще более зловещим. Черт побери, почему его построили так близко к моей избушечке?
Хлопающая форточка возвращает меня к реальности. Дотянуться до окна с пола я не могу, поэтому приходится залезть с ногами на спинку дивана, стоящего впритык к подоконнику. И как только я подцепила раму дверцы, то очередная молния так ярко озарила все вокруг, что я увидела парня на балконе соседнего дома. И что самое ужасное, он смотрел прямо на меня!
У страха глаза велики. Так говорят. Думаю об этой теории пока стремительно скатываюсь на пол и ползком перебираюсь в комнату, уже не осторожничая, запрыгиваю на кровать и, не обращая внимания на духоту, укрываюсь одеялом с головой. Выдыхаю. Прислушиваюсь к недовольному сопению Вари. Сжимаю свою грудь в области сердца. Я в безопасности… со мной ничего не случится… я в порядке.
Остаток ночи я провела в полузабытье. Каждой клеточкой тела ощущала взгляд голубых глаз. Они меня преследовали и настигали, когда я пыталась отвернуться. Выворачивали наизнанку мою душу. Глубоко в подсознании билась мысль, что мне уже никогда не скрыться от опасного незнакомца. Он близко и скоро за мной придет.
Проснулась я совершенно разбитой и с головной болью. Два бокала вина давали о себе знать, тыкая раскаленным прутом в виски. Правильно говорят: не умеешь пить – не пей! Это в точности про меня.
Варька же скачет по дому козой и ей все ни по чем! Снова закрадывается мысль, что ей прибухивать не в первой. Ну погоди, вот отойду, поговорим! Обещаю сама себе и со стоном плетусь к умывальнику.
Моя злость к активности Вари сходит на нет, когда я вижу идеально чистую кухню и чашку с ароматным кофе. Остро ощущаю, как мне жизненно необходимо глоток бодрящего напитка.
– Что с тобой? Ты заболела? – на лоб опускается прохладная ладошка. – Жара вроде как нет…
– Все хорошо, Варюш, спала просто плохо…
Я стараюсь улыбнуться как можно искреннее, хотя на