Приехал как-то накануне 9 мая на выступление в школу, а мне уже на пороге говорят:
– Вы нас извините, но почти вся параллель десятых классов ушла на бесплатный просмотр нового фильма про войну. Мы для вас оставили один класс. Это лицеисты. Хорошие дети. Правда, они тоже хотели на фильм, но ведь встреча с писателем важнее.
И тут я понял, что попал. Захожу в класс и вижу три десятка враждебных лиц. Если бы взглядом можно было убивать, я бы в тот день точно свалился с каким-нибудь инфарктом.
– Здравствуйте, ребята, – говорю.
Молчание. Слышно, как в оконное стекло бьётся ранняя муха, а за стеной с девятым «Б» бьётся несчастная физичка.
Классный руководитель рядом со мной бледнеет, мрачнеет и грозно вопрошает:
– Ребята, чего молчим? Иванова? И ты тоже?
Несчастная Иванова, видимо, отличница и активистка, в тоске опускает голову. Её разрывают противоречивые чувства. С одной стороны, она привыкла быть хорошей в глазах учителя, с другой – её же потом одноклассники затюкают.
– Гриша, а ты?! – продолжает совестить старшеклассников учительница. – От тебя я точно не ожидала.
Гриша – два метра костей в болтающейся школьной форме – смотрит с вызовом. Надо прекращать этот педагогический цирк, а то в меня сейчас стулья полетят.
– Ребята, – говорю. – Понимаю, что из меня получается плохая замена фильму, поэтому заранее прошу извинить. Обещаю, что постараюсь быть интересным. А если не получится, то буду максимально краток. Потерпите минут двадцать.
И начал рассказывать. Минут через десять некоторые оттаяли, но вида не подали. Поглядывали на остальных и вновь каменели лицами. В ответ на мои шутки изредка проскакивали кривые улыбки. Каждую я воспринимал, как личную победу. Под конец выступления мне из вежливости поаплодировали – и я ушёл. Ещё через три дня в одну из социальных сетей мне написала девочка из того класса:
– Спасибо, было очень интересно.
И ещё один парень из этой школы поставил «лайки» под рассказами.
Хоть кого-то зацепил. Уже хорошо.
А месяца через два приезжаю на встречу в небольшую районную библиотеку.
– Павел Владимирович, – радостно говорят мне. – А у вас после выступления ещё будет время?
– Я, в принципе, не тороплюсь, – отвечаю.
– Замечательно. Вы же не только детский, но и взрослый писатель. Вот мы и позвали на встречу группу из училища.
– Из музыкального? – с надеждой спрашиваю я.
– Зачем из музыкального? Из строительного, – наивно отвечает библиотекарь. – Хорошие ребята.
Опять хорошие ребята. Опять я попал.
Уходят смеющиеся третьеклашки, а на их места плюхается десятка два типичных гопников. Вот-вот семки из карманов достанут и лузгать начнут. Все в спортивных штанах, смотрят с вызовом, мол «Ну, дядя, давай распрягай нам о том, как корабли бороздят просторы Большого Театра».
Не на того напали. Юность моя прошла в подъездах