Ангел со сломанным крылом. Зиновья Душкова

Здесь встречались редкие влюблённые парочки, которые, не смущаясь одиноко бредущего старика, продолжали вести свой сердечный диалог посредством прикосновений рук и слов, выражаемых красноречивым взором влюблённых глаз… Старику сегодня исполнилось 85 лет, но в душе он был всё тем же восторженным юношей. Его внутренний диалог, казалось, поддерживался им самим, не предполагая воочию лицезримого собеседника. За долгие годы пути сквозь людские массы старец понял то, что слова чаще всего разделяют, ставя по обе стороны баррикад. Здесь требовался другой язык, но найти его можно было лишь обратившись в глубины сердца собственного. Путь к Себе, – он самый долгий из всех, но лишь тот, кто изрядно продвинулся к цели, способен обрести попутчика верного, что образом подобным торит путь к себе… Старец склонил голову, в знак согласия со своим собеседником, в роли которого выступало его собственное сердце. Кажется, он сегодня понял, «о чём, вообще, шла речь»… О Любви! – как это ни странно! Да и как могло быть иначе, если сам смысл Жизни скрыт именно в Любви! Старец склонил голову ещё ниже, будто пытаясь прислушаться к безмолвному голосу сердца, – но оно, казалось, уже произнесло своё последнее слово, подытожив путь, исчисляемый в восемь с половиной десятков лет. Ему уже нечего было сказать, а потому оно – умолкло, закрыв очередную страницу Жизни.

      Страница Восьмая

      Кто же правит миром, чьим Законом живёт он?! Кому поклониться за дары несметные и от кого бежать, спасаясь от стрел смертельно ранящих?! Тяжело одному разобраться со всем тем, что обрушивается на голову, и если сам в своём доме – не хозяин, так кто же сможет пройти в святая святых души твоей и внести ясность?! Что может быть страшнее одиночества и что может быть благословеннее его?! Дороги, дороги и дороги, – они, подобно паутине, состоят из каких-то тайных хитросплетений судеб. Одно хорошо, – когда впереди видишь цель, то, подобно змее, разрывая в клочья кожу об острые камни, ползёшь из последних сил туда, где в закатных красках тает горизонт… Достижима ли цель?! Хватит ли одной жизни или необходимо пройти тысячи тысяч перерождений, чтоб, наконец, сомкнуть ладони у себя на груди в знак благодарения всем Высшим Силам, что поддерживали в долгом пути! Крылья надломленные, израненные сотней ядовитых стрел, отягощённые непомерным грузом из фатальных неудач, – кто поможет исцелить и расправить шире широкого? Икар, Икар и ещё раз Икар, – скольких их не досчитается планета, – тех, кто утратил оперенье крыл своих, проявив неспособность приблизиться к светилу огнедышащему? Нет на свете радости тем, кто вынужден сложить крылья в угоду сущностям бескрылым. Атрофия чувства полёта ожидает их, слепо доверившихся ложному чувству стыда за способность смотреть с недосягаемых высот на мрачные низины… Кто может летать – не должен ли он воспарить выше высокого и быть среди тех, кто является равным по положению, предначертанному Силами Эволюции, которые собирают воедино тучные стада на зелёных лугах и легкокрылые стаи