Дни стужи. Максим Макаренков

вопросы журналистов, знакомых, которые будут жадно заглядывать в глаза, вымученно улыбаться, слушать фальшивые слова сочувствия злорадствующих подруг – не сейчас.

      Сейчас надо собраться с мыслями.

      «Надо уехать», – вдруг посетила ее очень ясная и простая мысль. Прочь из Москвы.

      Она больше не нужна тем, кто убил Борюсика.

      Боже, какая она была дура, когда согласилась раздавить тот крохотный черный шарик, чуть больше икринки, после ужина, когда они с Боренькой пошли к выходу! Но она же и правда думала, что его всего лишь напугают!

      Бедный Боренька, он всегда любил женщин! Потому она и решила, что это всего лишь злая шутка какого-нибудь рогоносца, чья жена решила развлечься с обаятельным депутатом Думы! Варенька была не прочь поучаствовать в такой шутке – ее тоже злило, когда от Бореньки пахло чужими духами.

      Варя решительно подошла к комоду, открыла ящик и застыла. Бросать все… Боже, как же не хочется!

      Морщась, метнулась в прихожую, рванула из шкафа дорожный саквояж хорошей кожи. И его тоже подарил Боренька! Как теперь быть? Он был щедр, но жизнь в Москве обязывала, и накоплений сделать не удалось. Кое-что, конечно, есть, но долго на такие деньги не протянешь.

      Впрочем… и в провинции есть состоятельные господа, а она еще достаточно молода.

      Сборы несколько успокоили расстроенные нервы. Закрывая за собой дверь, Варя заперла ее на оба замка, ключи сунула в карман. Она еще вернется.

      Обязательно вернется, и тогда квартира пригодится.

      Легко сбежала на пролет вниз, мыслями пребывая уже не в полутемном подъезде, уже строя планы, прикидывая, как наладить новую жизнь, и вдруг задохнулась от резкой леденящей боли.

      Хотела закричать, но сильная жесткая рука зажала ей рот. Варя резко втянула воздух, уже уплывая куда-то, уже слабея…

      «Какой стильный одеколон, а Борюсик всегда душился сладкой французской гадостью», – гулко забилась в меркнущем сознании нелепая мысль.